кричу ему вдогонку,
Что осени до чертиков боюсь…
Душевное лето
Тропка серой ленточкой вьется,
И на ней уютно сегодня,
А кукушка будто смеется,
Насчитав годков чуть не сотню.
Я давно уже не мальчишка,
И иду, собою доволен,
Знаю, насчитала мне лишку,
А ведь жил бы, жил бы и боле,
Вдоволь отмерял бы рассветы,
С головой ныряя в туманы,
Да в душе носил свое лето,
И не поседел бы так рано.
Да, кукушка, ты пошутила,
Столько жить мне еще, не знаю,
Только день сегодня на диво,
И земля такая родная…
Вопрос под старость.
Жизнь такою пестрою была,
И такой извилистой дорога.
Я от лета отхлебнул тепла,
От зимы уверенности строгой,
А весна мне подарила страсть,
Осень грусть и грустью этой мает —
Все как будто бы как надо в масть,
А вот мне чего то не хватает.
На судьбу я вовсе не ропщу,
Все что есть мое со мной осталось.
В этой жизни я себя ищу.
А найду ли, вот вопрос под старость…
Мосты
Мы идем по живым мостам,
Что связали времен берега.
Мы не знаем, что ждет нас там,
И под нами забот река.
Не прощает шагов пустых
Путь который дано вершить —
Если кто-то возвел мосты,
Значит с ними и будем жить.
И мостам тем неведом крен,
Их надежными создал Бог,
Даже ветер злых перемен
Гнул их, только согнуть не смог.
Пустота.
Вся чужая ночь под дверьми,
Я назло ей свет не гашу,
Мы сегодня с нею одни,
Ну войдет – а что я скажу?
Что заждался в гости? Вранье!
Я б еще побыл в свете дня,
Все очарование ее
Только утомляет меня.
По окошку дождик стучит,
На листочке строчка одна,
Годы растерял я в ночи,
Но зато пришла седина.
А моя ночь белой была,
Той, что у дверей, не чета,
Да вот не сложилось – ушла,
И осталась лишь пустота.
Пустотою полнится дом,
С нею заболела душа,
Сердце холодит словно льдом
Да сплошные звоны в ушах…
Я чужую ночь приглашу
По одной причине простой,
С нею в нынче свет погашу,
Лишь бы не болеть пустотой.
Всего лишь мужик…
Я глазами озер посмотрю в наше небо,
В облаках уплыву в эти синие дали.
Я весной поделюсь, как краюхою хлеба.
Я луну вам вручу, как вручают медали.
По траве раскидаю росы самоцветы,
Под фатою туманов пройду скрытой тенью,
Но за это меня назовите поэтом
Я всего лишь мужик, тот, что любит деревню…
Скрытая истина.
Нет, для меня не станет откровением
Та