меня приголубишь,
Или к чёрту пошлёшь?»
Одинокие в поле
Со шмелём мы вдвоём,
И опять поневоле
Эту песню поём:
«Может любишь – не любишь,
К сердцу снова прижмёшь?
Иль меня приголубишь,
Или к чёрту пошлёшь?»
Лишь багровое пламя
От заката летит.
Лепестки твои раня,
Вновь беду нам сулит:
«Может любишь – не любишь,
К сердцу снова прижмёшь?
Иль меня приголубишь,
Или к чёрту пошлёшь?»
Но, с рассветом, с туманом,
Солнце ярче встаёт.
В своём лике румяном
Нам любовь раздаёт:
«Может любишь – не любишь,
К сердцу снова прижмёшь?
Иль меня приголубишь,
Или к чёрту пошлёшь?»
Поднимаются травы
И цветок вновь расцвёл.
Лю́ди, бы́ли вы правы —
Я любовь здесь нашёл.
«Знаю – ты меня любишь,
Знаю – к сердцу прижмёшь,
И слегка приголубишь,
Да любовь сбережёшь!»
Три ромашки
Три ромашки есть у Пашки
Он сорвал их на лугу:
«Подарю́ ка их Наташке,
Без неё жить не могу.»
Он давно́ её приметил,
Но стеснялся подойти,
А сегодня сно́ва встретил,
И решил вдвоём идти.
Три ромашки. Рис. авт.
Три ромашки есть у Пашки,
Погадаем на перёд:
«Он понравился Наташке?
Или та другого ждёт?»
В ожиданье сердце бьётся,
Нежно, тре́петно горит.
Ну, а Па́шка ей клянётся,
И стихи спешит творить.
У Наташки есть ромашки,
Оторви́ же лепесток.
Загадай желанье Пашке,
И себе́, чтоб было впрок.
Пусть исполнятся желанья,
Пусть исполнятся мечты.
За все го́ды ожиданья,
Пусть получишь счастье, ты!
На заре
На заре – я проснусь утром ранним.
По росе босиком пробегусь, по лужку́
Я любовью в се́рдце был ранен,
И за ней я бегу́, разгоняя тоску́.
Путь-дорога, начнётся с порога,
И тяжёлым пусть будет далёкий мой пу́ть.
Вижу образ любимой мелькает далёко,
Не догнать мне её и с пути́ не сверну́ть.
А рассветы над ре́чкою чистые,
Отражением в воде серебристые —
Лишь тучки, багро́во горя́т.
И я́блоньки, цветом душистые,
Над па́рой влюблённых нависшие —
Блаже́нство, в любви им суля́т.
Мне кричат: – Не беги ты за не́ю, —
Мне вторят – Пропадёшь не за грош! —
То́лько как, я сердечко согре́ю?
Не вернёшь – от тоски́ и умрёшь.
Ка́пли кра́сные, спе́лой рябины,
Обрамляют тяжёлый мой путь.
Так художники пишут картины,
Но не ягоды это, а сердца чуть-чуть.
А рассветы