Подуют Ветра. Mel RedWolf

сводят разум в пропасть.

      За то, что ярко и сильно

      Любил, желал и жаждал,

      За то что отдавал много

      И не цеплял напрасно.

      За то, что голову кружа

      Любовь меня хранила

      В ее заботливых руках,

      В душе, что полюбила.

      Не живут

      Поэты долго не живут.

      Уходят аркой триумфальной,

      Их как из сердца горстка стали

      Уносит пулей в небеса.

      Поэты долго не живут.

      Их век среди людей короткий.

      Томление чувств и ссоры боле

      Их бьют в алеющую плоть.

      Есть ли

      Мало есть смысла в любви,

      Когда остыл вдруг пожар

      И в пепелищах костров

      Пляшут порывы дождя

      Мало есть смысла в жизни,

      Когда есть море тоски,

      Когда все силы души