подсказывать.
Секунду пялится недоуменно, потом в глазах проблескивает понимание:
– Э, так ты из этих?
– Из них самых. Газуй, говорю, время дорого!
Ночной клуб именуется без лишней помпезности – «Щель» – да и выглядит снаружи соответственно: неприметная дверь в торце старинного здания, вывеска мелким шрифтом. Верный признак заведения «для своих», где приторговывают много чем, помимо коктейлей. У входа полицейская машина и несколько авто с мигалками: начальство слетелось. Одни не упустят случая прищемить здешним хозяевам интимные части тела, других сами хозяева выкликали на подмогу. Сейчас, наверняка, бодаются между собой и мешают работать оперативно-следственной группе, всё как обычно. Или нет? Многовато визитеров для простого убийства, даже если в таких декорациях. На входе переминается рослый сержант с недружелюбным взглядом:
– Вы к кому?
– Да так, полюбопытствовать, – гляжу с доверчивой открытостью, но сержанта этим не проймешь. Вздыхаю, пальцы нащупывают в кармане пластиковый прямоугольник:
– Ладно, открывай уже. Главк, спецотдел.
Глазам служитель закона тоже не верит, тянется к моей карточке портативным сканером. Голограммы вспыхивают алым, чип внутри карты сообщает прибору всё необходимое, сержант козыряет, наконец:
– Проходите, пожалуйста. Сами понимаете…
– Понимаю. Молодец, так и бди.
Рамка в дверном проеме мигает зеленью – гостевой режим. В обычных клубах ставят «фэйсконтроль» с сиреной, но тут, похоже, «security-special» как в режимном учреждении, при попытке прорыва лупит током до пятисот вольт. Это кто же выдал хозяевам лицензию на такую классную штуку?! Дело, впрочем, не моё, сейчас других вопросов родится, хоть отбавляй. Лестница, коридор, танцпол, кучка людей в форме и в штатском. Настоящим делом, как и предполагалось, заняты всего трое – осматривают место происшествия. Обязательный ритуал, хотя для нашего случая устарел безнадежно, не бывает у нас внешних следов. Причину смерти позже установит патологоанатом, а всё прочее должны нарыть мы с Лехой, если успеем.
– Явился, не запылился! – кидается мне навстречу человек, мало похожий на полицейского: худющий, лохматый, глаза красные, одет насквозь неформально. Тот самый Ветров, раздражитель руководства и просто гений. Целый майор, между прочим. При надобности, может и в реале пострелять-побегать, но создан он не для этого.
– Боссы хотели, чтоб я сам «закинулся», без тебя! Еле объяснил!
– Пора бы боссам поумнеть, – бурчу тихонько, одолевая метры танцпола. Туда, где лежит на радужном пластике красивая яркая бабочка, угодившая в паутину.
– Гордеев, где тебя черти носят?! – окликает со стороны пузатый мужик в неловко сидящем костюме, но я лишь отмахиваюсь. Петрович не обидится, даром, что полковник и начальник «убойного» отдела. Умеет отличать работу от штабных игр, а мы ему прощаем постоянное хамство.
– Ветер, дуй сюда, – шучу стандартно, чтобы скрыть мрачные эмоции. Слишком уж молодая и красивая девчонка свернулась на полу