/v>
– Во что?
– Ну, например, в Литературу.
Покажем уровень своей культуры
Друг другу, без особого труда.
Откроем свой литературный сайт
И станем в нём, от важности пьянея,
Вывешивать любую ахинею,
Которую сумеем написать.
Читать друг друга будем и хвалить.
Ну, иногда – критиковать… не шибко,
А так… слегка поковыряв ошибки,
Когда ваш опус – явный инвалид.
Спонсировать друг друга станем мы,
Выплачивать друг другу гонорары,
И книги – виртуальные товары —
Мы продадим читателям немым —
Ну, то есть, тем, кто не умеет вирши
Кропать легко и просто – так, как мы,
И, вторгшись в их незрелые умы,
Внушим, что нам талант дарован свыше,
Внушим, что мы – оплот литературы,
Что подлинное творчество лишь тут —
И сотни графоманов к нам придут,
Чтоб, сдуру, нас воспринимать, как «гуру»,
И, вместе с нами, долгие года,
С горячим рвеньем и глубоким чувством,
Писать… дискредитируя искусство.
Давайте, поиграем, господа!
СЕТЬ
Кое-что о «наболевшем»
Ну, почему, скажите, господа,
Нас так и тянет, за каким-то лешим,
Рассказывать о самом наболевшем
Попутчикам случайным в поездах?!
Зачем нам нужно, без причины веской,
При ком попало, много раз подряд,
Болячки сладострастно ковырять?.. —
Как говорил великий Достоевский.
Нам наплевать, что в этом есть цинизм…
Что может наступить мгновенье криза,
Когда порыв душевного стриптиза
Перерастёт в эксгибиционизм…
К тому же – даже если денег нет,
И скорый поезд нам не по карману —
Мы можем, глядя в глубину экрана,
Сходить пообнажаться в Интернет,
Где рядом, вряд ли, будет жлоб и хам,
Где можно, не слезая с табуретки,
Как в поезде, поплакаться в жилетку
Попутчикам по сетевым стихам.
Вот – мы. Сидим… с компьютером вдвоём…
Густая ночь на клавиши ложится…
Я тоже жажду самообнажиться,
Сказав о «наболевшем» – о своём.
Про язву и радикулит, к примеру…
Про то, что слишком часто колет грудь…
Про то, что это очень тяжкий труд —
Себя осознавать пенсионером…
Что тело начинает ныть с утра…
И ноет целый день… и, вместе с телом,
Болит душа, которой бы хотелось
Вернуться из «сегодня» во «вчера»…
Туда, где ты еще не позабыт,
И где живет, не проходя с годами,
Та самая любовь к «Прекрасной Даме»,
Которую грызет семейный быт…
Туда, где нет потребности считать
Когда-то совершенные ошибки…
Где в радость даже синяки и шишки…
Где можно просто верить и мечтать!..
И память-боль приводит за собой
Тупую бесконечную усталость…
Ну, да… я понимаю: это – старость…
Но… старость – не синоним слова «боль»!
И я свое ощупываю тело,
Копаюсь жадно в пройденной судьбе,
В надежде тщетной – отыскать в себе
Хоть что-нибудь, что б вовсе не болело.
Откровения сетевого поэта
Когда, порой, бессонными ночами
Накатит, вдруг, томление души,
И Муза (с обнаженными плечами)
Начнет зудить: садись, мол, и пиши…
– О чем? – спрошу.
– Да разве это важно?
Пиши, о чем захочешь… C’est la vie!..
О чем трындят в поэзии «бумажной»?
О дружбе… о возвышенной любви…
О подвигах… о доблести… о славе…
О странностях загадочной души…
О пышных прелестях соседки Клавы,
Что так тебя волнуют, напиши!..
– Да что ты… что ты?!.. Бог с тобой, родная!
К чему