улыбку пряча,
Тебе открывает путь.
Как солнца лучи на рассвете,
Любовь расцветает в душе.
Ты веришь в нее и не веришь,
Ступая по тонкой струне.
*****
Мелькают за окном рассветы и закаты,
И желтая луна то «Я», то «Р (эр)», то «О».
Летят пушинки-тополя и стаи перелетных,
И солнышка лучи остатки гонят туч…
Стоп, стоп! А где же слово «жизнь»?
А где посыл: «Все счастье!»
Где тысячи идей и радости разгул?
Где бесконечность льда на скованной реке?
Где искры от костра в ночном звенящем небе?
Где брызги апельсина и аромат свечей?
Все кажется, что этому еще совсем не время…
Все чудится, что многому еще не свой черед…
А жизнь летит, торопится,
Уносит дни… И годы…
И если только ждать, то что же тогда жить?
Не жди! Живи! Дыши!
Входи в чужие воды,
Пиши стихи, рисуй,
Готовь… Твори!
Любой твой вдох он не вернется боле!
Живи! Не жди! Лети!
И счастлив будь.
*****
Мы все играем.
Каждый свою роль.
Кто палача, кто жертву,
Кто сторонний наблюдатель.
И от того насколько ты хорошо, актер,
Зависимы аншлаг и пати.
Мы все играем,
И у каждого из нас
Условия и правила свои.
Мы все играем,
В гриме и в пыли
Попрятав свои беды и печали.
Мы все играем,
Гениями мня себя,
Рассчитывая только на удачу.
А проиграв сопернику,
Пыхтя. Уходим
Разбирать ошибки из задачи.
Мы все играем,
Улыбаясь и шутя,
Расставив реквизит
И свет настроив.
А доиграв,
Одна лишь тишина остается
С саваном в придачу.
*****
Силуэтами черными
Храмов купола.
Словно графитом очерчены,
Смотрят они с высока.
Но за строгостью этой
Точно знают все —
Ослепительно золотом
На солнце играют они.
Жаль, немногое в жизни
Возможно просто так объяснить.
Не всегда там, где черное – белое,
Не все золото, что блестит.
*****
Дрожащей рукой
Перебираешь листы,
На которых рисунки
И строчки мечты.
Ты боишься признаться,
Что он все еще в сердце твоем,
Что ночами бессонными
Думаешь, как бы сложилось оно,
Если б смелости девичьей
Хватило умчаться за ним в далеко?
Только взгляд свой ты в прошлое
Вновь и вновь обращаешь легко,
И сердечко сжимается с пониманием —
А ведь никто и не звал никого…
Значит, все было правильно,
И со временем перегорит, отболит,
И ветрами весенними
Разобьется осколками
О безумного