из тугого лука
К цели, не рассчитанной в пылу
Битвы между этими и теми,
Меж которых, проклятые, мы.
Мы другие и всегда не в теме,
В шаге от тюрьмы и от сумы.
И Судьба задумалась об этом
С замершей для росчерка рукой.
Самый тёмный час перед рассветом —
У тебя как раз теперь такой!
ЛЮБИ
Люби меня, не мудрствуя лукаво,
Не жертвуя, не предъявляя права
На жертву в доказательство любви.
Жизнь коротка, и так ли уж нелепо
Быть для кого-то воздухом и хлебом,
Божественным безумием в крови?
Люби меня рассеянной и мрачной,
Рассерженной, разбитой и невзрачной,
Бесхитростно, как я люблю тебя.
Без памяти, без отдыха, без цели
Владеть душою, заключённой в теле —
Владеет только Дьявол, не любя.
Люби меня без тысячи условий,
Не верь наветам, не лови на слове,
Не чахни, как над златом, надо мной.
Мы налегке пришли сюда однажды
И, возвращаясь, Там предстанет каждый
Увенчанным любовию одной.
ЭПИГРАММА Б. САФОНОВУ
И был бы ты негром преклонных годов,
Склероз и подагру лелеял —
Тебя уважала б я только за то,
Что суть отделяешь от плевел.
ФЕВРАЛЬ
Февраль, я плакать не умею,
По крайней мере, не вовне.
Не потому, что я умнее
И что-то высохло во мне,
Но есть такая передача,
Когда, цепляясь за строку,
Я режу сердце и не плачу,
А кровью тёплою теку,
Которой, кажется, довольно
Для нас обоих иногда.
И наплевать, что это больно,
Раз это кровь, а не вода!
КОСТЁР
Ты, главное, живи! Ни городу, ни миру
Не погасить твоей кочующей звезды.
Погаснут, отшумев шутихами, кумиры,
А твой усталый свет, не знающий узды,
Меняя на лету созвездия и страны —
Подстрочный перевод с забытых языков —
Диктует письмена, которые не странны
Тому лишь, кто и сам не ведает оков.
Ты, главное, живи, и медленная Лета
Не высадит тебя на дальнем берегу,
Покуда ты не дал искомого ответа,
Покуда я тебя у сердца берегу,
Покуда твою нить наматывают Парки,
Твоим веретеном играя так и сяк…
Я развела костёр в моём осеннем парке,
И надо, чтобы он до срока не иссяк.
В. Ч.
Незаживающую язву
Прожгла на темени мечта,
Невыносимость постоянства
И кажимостей суета.
Но и за все богатства мира,
За славословий липкий мёд
Моя надтреснутая лира
Для посторонних не поёт.
КАЛАНЧА
Пешком под стол я не ходила