буйством цветов околдует,
Побалует чуть бабьим летом,
В ночь рванет ветром северным, снегом.
Утром глянешь- природа «раздета».
Дождь унылый как будто смывает
С окон краски прошедшего лета,
Или шепотом зиму «колдует»,
Иль бередит сердце поэта.
Михаил ЭНС
Л.Т.
На стекле замороженном ногтем
Нарисую я твой силуэт.
Только мне будет это понятно,
Что рисую любимой портрет.
Есть, конечно, художники профи.
Фотография есть… Фотошоп, наконец!
Но когда я рисую твой профиль,
Я касаюсь того, что придумал Творец.
В каждый мягкий обвод я влюбляюсь повторно!
Я влюбляюсь в тебя, как в былые года.
Мне об этом сказать никогда незазорно!
Я рисую тебя.
Я влюбляюсь в тебя!
Каждый день навсегда!
Михаил ЭНС
Незнакомке.
Цвета неба осеннего Ваши глаза.
Я хочу в них смотреть,
Но мне это – Нельзя!
Мне нельзя уделить Вам минуту вниманья,
Я боюсь окружающих непониманья.
Мне нельзя проводить Вас – соседки «съедят»!
Мне нельзя «отлистать» наши годы назад,
Чтобы встретить Вас «там» и
О многом сказать…
Мне хотелось узнать, что печалит глаза
Цвета неба осеннего-
это «Нельзя»!
Мне хотелось о многом …, но меркнут слова.
Нас веригами душит людская молва!..
Не хочу, чтоб сгустилась над Вами гроза.
Боже, где справедливость?!!
Как много – «Нельзя»…
Михаил ЭНС
Л.Т. (О Любви)
Осень жизни – печаль или сладость?
Снег на голову – мудрость иль грусть?
Жизнь дарила нам тихую радость,
Верить глупо в Любовь, ну и пусть…
Плачут окна осенним дождем,
Ветер северный хмурит бровь.
От Судьбы мы подарков не ждем,
Просто свято верим в Любовь!
За дождями придет снегопад,
Мир укроет холодным снегом.
Как и много весен назад,
Я ловлю твой зеленый взгляд,
Я люблю тебя невпопад,
Я Люблю тебя! Где бы я ни был…
Михаил ЭНС
Записка
Сжигая старые бумаги,
Которым явно вышел срок,
Нашел в заброшенной тетради
Я вдвое сложенный листок…
На нем коряво, неумело,
Где вдоль, а где и поперек
Записка девочке, что "в белом",
Совсем немного – восемь строк
О том, что ямочка на щечке
Лишила парня ночью сна,
О том, что набухают почки
И что на улице Весна!
О том, что видеть хочет очень,
Сказать ей что-то, не тая…
Смотрю на эти восемь строчек -
Таким же был когда-то я…
Михаил ЭНС
"Осенняя пастель"
Последний