Мотя, для того, чтобы трахаться с тобой под одеялом, провонять перегаром твоим… и нарожать детей, и растолстеть – таланта не надо. А у неё талант. У неё будущее есть! Перспектива, понимаешь?
МОТЯ: А если она беременная?
СЕМЁН: Аборт сейчас не проблема.
МОТЯ: А ты козёл, помощник.
СЕМЁН: Работа такая. С кем поведёшься.
МОТЯ: Депутаты все козлы.
СЕМЁН: Не все. Но речь не о них, собственно.
МОТЯ: Чё, на?!
СЕМЁН: Собственно, ничего…
МОТЯ: Вот ты мутный, Наумыч. Ты из этих что ли?
СЕМЁН: Которых?
МОТЯ (делает пальцем движение у виска, будто кудри накручивает): Ну… с пейсами, типа.
СЕМЁН: Жидов, ты имеешь в виду?
МОТЯ: Чё уж сразу жидов-то. Может, просто еврей.
СЕМЁН: А ты, Мотя, – представитель великой русской нации.
МОТЯ (сплёвывает сквозь зубы): Развелось тут… Русскому человеку плюнут некуда!
СЕМЁН: А, по-моему, ты прекрасно с этим справляешься.
МОТЯ: Чё на?!
СЕМЁН: Да, ни чё на! Это я на!
Мимо остановочного пункта проходит очередной «товарняк». МОТЯ закуривает, сплёвывает. СЕМЁН пишет сообщение в WhatsApp.
МОТЯ: Помощник, а дай на флакон.
СЕМЁН: Собственно, мы такими вещами не занимаемся.
МОТЯ: Чё, как баба-то? «Я не такая!» А присунешь, – всё тоже самое.
СЕМЁН: Ибо натрий…
МОТЯ: Ну!
СЕМЁН: Ладно, не выборы же.
МОТЯ: Ну, да чё.
СЕМЁН (протягивает пару сотенных): Ни в чём себе не отказывай.
МОТЯ: Норм! И пивасиком шлифанём!
Появляется ГЛАФИРА, спотыкается о валяющееся у входа в подъезд ведро. Поднимает, ставит.
МОТЯ: Вот тебе и баба с пустым ведром. Давай, помощник! Будь!
ГЛАФИРА: Мотя! Ты, куда?
МОТЯ: Да, щас я. Не бзди.
ГЛАФИРА: Мотя, завтра собеседование!
МОТЯ: Плавали-знаем!
МОТЯ уходит.
ГЛАФИРА (вслед): Мотя, вернись! (Ушёл). Вы ему денег дали?
СЕМЁН: Собственно…
ГЛАФИРА: Зачем?! Ему пить нельзя! Он завтра на работу к отцу идёт устраиваться. Год уже после армии болтается. В электричках охранником был – выгнали. На ферму сторожем устроился, через неделю другого взяли. И сейчас! Кто его с выхлопом возьмёт?
СЕМЁН: Но я же…
ГЛАФИРА: Семён Наумыч!
СЕМЁН: Послушайте… Он попросил… я, собственно…
ГЛАФИРА: Уй, нажрётся. На старые-то дрожжи.
СЕМЁН: Да, где?! У вас тут даже ларька нет!
ГЛАФИРА: Спирт! Спирт – в первом подъезде! По сорок – резиной пахнет, а по шестьдесят – медицинский.
СЕМЁН: В смысле, шестьдесят?
ГЛАФИРА: За сто грамм.
СЕМЁН: О-йо! А я ему двести дал.
ГЛАФИРА: Семён Наумыч…
СЕМЁН: Послушайте, ну я лажанулся. Но вам-то это на кой ляд?
ГЛАФИРА: Какой лад?
СЕМЁН: