Евгений Евтушенко

Волчий паспорт


Скачать книгу

Ну хорошо, давай об этом не будем… У нас через неделю вечер встречи выпускников. Приезжай, почитаешь стихи. Выпьем немножко, потрепемся…

      – Да я же не выпускник, а вышибник…

      – Опять ты за свое. Разве можно быть поэту злопамятным…

      Я приехал, и мы искренне обнялись.

      И вдруг случилось нечто непредвиденное.

      Один мой одноклассник по кличке Пряха, впоследствии ставший членом-корреспондентом Академии наук, сказал после нескольких глотков теплой водки из бумажного стаканчика:

      – Ребята, я хочу у Жени, у Исак Брисыча и у всех вас попросить прощения. Это я тогда сжег классные журналы…

      Все так и застыли.

      – Но почему ты это сделал? – вырвалось у Исака Брисыча. – Ты же был всегда круглым отличником!

      – Я первый раз в жизни получил пятерку с минусом, – виновато, но в то же время как бы оправдательно пожал плечами Пряха. – А я к минусам не привык…

      – Ну что же ты раньше об этом не сказал, сукин ты сын… – зашумели мои бывшие одноклассники. – Что же ты молчал в тряпочку, когда парня вышвыривали на улицу!

      – Но я же в конце концов признался. Лучше поздно, чем никогда. За что вы на меня так набросились?.. Все-таки надо ценить муки совести… – вставая и надевая шляпу, оскорбленно сказал Пряха.

      – Даже запоздалые? – язвительно спросил кто-то.

      – Запоздалых мук совести нет… – с достоинством обронил афоризм будущий член-корреспондент Академии наук, удаляясь.

      Но меня он заинтересовал гораздо меньше, чем Исак Брисыч.

      Я никогда не представлял раньше, что Исак Брисыч способен плакать. Он плакал не глазами – он плакал плечами.

      – Почему я тебе не поверил тогда, по-че-му? Почему я тебе выписал «волчий паспорт»… Ты мог бы от отчаянья стать вором, и, кто знает, может быть, убийцей… Это я бы тебя сделал таким, я… Какая страшная ошибка… – судорожно вырывалось у него.

      После тех «посиделок» я больше не видел Исак Брисыча.

      Недавно на Ваганьковском, совсем близко от могилы отца, я вдруг вздрогнул, прочитав четыре строки из моего стихотворения «Марьина Роща», высеченные на чьем-то могильном камне:

      Поняли мы в той школе

      цену и хлеба и соли

      и научились у голи

      гордости вольной воли.

      Надпись на камне гласила: «Исаак Борисович Пирятинский. Педагог».

      Шестьдесят лет прошло с той поры, когда моя детская рука нацарапала в ученической тетрадке в клеточку что-то похожее на стихи:

      Я проснулся рано-рано

      и стал думать – кем мне быть.

      Захотел я стать пиратом,

      грабить корабли.

      У Багрицкого в «Контрабандистах» налицо явное раздвоение намерений: «Вот так бы и мне в налетающей тьме усы раздувать, развалясь на корме…» и уж совсем наоборотное: «Иль правильней, может, сжимая наган, за вором следить, уходящим в туман…».

      У того пятилетнего сорванца никакого дуализма: «следить» за кем-то – это ему чуждо.

      Признаюсь, что до сих пор в лермонтовской «Тамани» своей рисковостью и вольным духом девушка и