Марина Золотова

Перетворяя повседневность


Скачать книгу

тихосложения и рассказать истории создания некоторых своих стихотворений.

      Свидание с Музой

      Меня читают люди творческие, которым не чуждо понятие «вдохновение». Поэтому я решила поделиться с вами своим творческим процессом. Тем, кто не пишет стихи, обычно любопытно, как это у меня вообще получается. А тем, кто и сам любит рифмовать строки, тема интересна вдвойне: они никогда не откажутся от лайфхаков по заманиванию пугливой Музы в свои силки.

      На фото: моя дурашливая Муза

      Любопытный факт: если бы родители выбирали мне имя по православным святцам, я была бы не Мариной, а Музой.

      Любая Муза – дама с характером! А моя вот ещё и любит поиздеваться. Назначу я ей, бывает, свидание за чашечкой любимого капучино, поджидаю её с блокнотиком и любимой ручкой в виде рыбки и думаю:

* * *

      Вот оно, наконец наступило –

      Самое время стихи сочинять!

      Я сижу в тишине с важной миной,

      Шёпоту звёзд приготовясь внимать.

      Лист и ручка с цветным опереньем –

      Всё на месте. Пиши – не хочу!

      Но опять, как назло, вдохновенье

      Затаилось. Вздыхаю. Молчу.

      Манускрипт моих слёз

      Эта подборка стихов – моя внутренняя кухня, где на медленном огне самых разных жизненных событий, приправленная щепоткой влюблённости, томится в собственном соку моя душа. При достаточной степени перемалывания судьбой и при глубокой прожарке чувствами получается поэзия.

* * *

      Манускрипт моих слёз

      И летопись счастья,

      Он хранит каждый взлёт

      И паденье бесстрастно.

      Казначей всех иллюзий,

      И разбитых, и целых;

      Очевидец контузий,

      Что я в жизни стерпела…

      Знает каждый излом

      Линий моего пульса

      Кладовщик моих снов

      И душевных конвульсий

      Он – приказчик страстей

      И надежды киот,

      Друг бессонных ночей –

      Со стихами блокнот.

      Кто такой поэт?

      Стихия стиха состоит из трёх элементов. Тут есть не только вдохновляющая Муза и вдохновенный творец. Есть ещё и третья переменная, быть может, важнейшая.

* * *

      Я вопрошала: Кто такой поэт?

      Определенья всё не находила.

      Казалось, на поверхности ответ:

      Тот, у кого Эвтерпа погостила.

      Неважно, только в стол он пишет ли,

      Издал он сборник или побоялся,

      Преподаёт стихосложение он в ЛИ…

      Одно лишь важно – за перо он взялся.

      Потом я поняла: не так легко

      Навесить на себя ярмо поэта!

      К сердцам читателей пробей сначала ход

      И проведи их через тернии ко свету!

      Лишь в единеньи душ и дум живёт поэт.

      И нет его, коль слушателя нет.

      Поэт – существо социальное. Отклик на его стихи ему так же важен, как сами стихи. Стихотворение – это высказывание, и оно теряет смысл, если некому его услышать и понять. Мне очень повезло, что есть вы, золотые мои! Я рада, что нам всегда есть о чём помолчать – а если захочется, то и поговорить в комментариях, отзывах и соцсетях.

      Я несу в руках живое

      Здесь, на виртуальных страницах этой книги, а также на своих поэтических концертах, я делюсь самым сокровенным – и дотрагиваюсь до самых нежных, чутких мест в душах других людей, до тех струн, что не огрубели от каждодневного использования. Каждое прочтение стихотворения – путешествие в эту неизведанную часть своей личности, как для меня, так и для каждого слушателя или читателя.

* * *

      Я несу в руках живое,

      То, что часто, дробно дышит,

      Бесшабашно-ретивое

      И скулящее чуть слышно.

      Чувствую в своих ладошках

      Быстрый, частый ритм сердца.

      Как у птиц, у этих крошек

      С мягким и горячим тельцем.

      В коконе ладонном пляшет

      И, как бабочка, щекочет –

      Иногда хихикну даже,

      Тихо, словно между прочим.

      В животе так колко ноет

      От занозы предвкушенья:

      Здесь оно, оно живое!

      Здесь – моё стихотворенье.

      Да, убить его несложно:

      Передавишь рёбра-строчки,

      Разбросав неосторожно

      Запятые, буквы, точки…

      Слишком грубо прикоснёшься,

      Жадно