уже по горло сыта
Погоней твоей за призрачным счастьем,
Ей хлеба и зрелищ скорее давай.
И ты с артистической деланной страстью
Ей подаешь к столу каравай.
Ты воду, огонь и медные трубы
Сумел по итогу, не сдюжив, пройти.
Все было когда-то: стадионы и клубы,
Но себя потерял ты, приятель, в пути.
Ефремову М
Как омерзительно… Как глупо…
Чужая жизнь, чужая боль…
Однако каждый нынче рупор,
Что есть талант, что – алкоголь,
Кто и чего из нас достоин,
Кого и как должны судить…
Куда ни глянь – одни герои,
Указывающие, как жить.
Под микроскопом изучают
Семью, друзей, коллег, счета…
Изголодавшаяся стая
Так кровожадна и люта,
Что не оставит от собрата
Ни имени, ни добрых дел:
Отныне вечно виноватый,
Он одиночка не у дел.
В подвале
Переполнены клубы, стадионы, арены,
Трещит интернет от количества групп,
Только ленивый не глаголет со сцены —
Все стерпит бумага и тем более Youtube.
На вкус любой зрелищ и действий:
Мюзиклы, оперы, спектакли, кино.
Стэндапы, погрязшие в лицедействе,
Шоу-программы, где «все включено».
Кто что заливать пытается в уши,
Кто чем стремится порадовать глаз,
Стараясь надолго приучить наши души
К картинам и звукам, вводящим в экстаз.
И только в подвале, где все начиналось,
По-прежнему можно при желании найти
Искусство, которое так и не сдалось,
И тех, кто не видит ему альтернатив.
Я рос в среде, далекой от искусства
Я рос в среде, далекой от искусства,
Без прений характерных по ночам
О том, какие же испытывают чувства
Герои мюзиклов, комедий, мелодрам,
Кто как меняется, под действием чего,
Где благородство, где интриги и обман,
Что и кому становится важней всего
В конце, когда стихает ураган.
Актеры! Милые! Как же вы прекрасны!
Непостижимо ваше ремесло!
К добру и злу вы одинаково причастны,
Как к отражению зеркальное стекло.
Духовных сил! Лет долгих и счастливых!
Живите жизнь на сцене, а также вне ее!
Я же устроюсь в зале от всех чуть особливо
И что-то напишу, ведь каждому свое.
Новогоднее
Не время для грусти, мои дорогие!
Сменяется год, и неважно какой.
Все – взрослые, дети, старики, молодые —
Светлому завтра машут рукой…
И дело здесь вовсе не в Деде Морозе,
Не в желаниях, загаданных нами тайком,
И, конечно, не в старческом склерозе
И не в подарках, а в чем-то другом…
И это другое намного древнее
Всех сказанных или написанных слов…
Быть