мой друг, нам выпало немало,
Осталось чувство справедливости, что единит.
Проблем с лихвой нам каждому хватало,
А святость дружбы сердце век хранит.
Мой друг…
И шепчут что-то, за окном созвездья
Я жду, красивая, свидания с тобой,
Душа моя предчувствием полна.
Любовь в сравнении с детскою игрой,
Победой двух закончиться должна.
Я счастья жду, и ночью мне не спится,
Твоя душа, она к моей пришла.
Им вместе хорошо, а по небу возница
За гриву лихо тащит белого коня.
И шепчут что-то, за окном созвездья,
В настрой души …видения чередой.
В видениях ангел появился с поднебесья,
И что-то чертит в воздухе рукой.
С зарей созвездия, вдруг, уходят,
И утомлённая душа пусть чуть уснёт,
А утром мысли, чувства, снова бродят,
Душа трепещет и приход твой ждёт.
Я жду…
Путь поэта без роз с серебром
Календарь, и листва опадает,
Осень женщиной видится мне.
Дни бегут, и душа всё прощает,
Всё, что чудится в странном сне.
Дождь вином по лозе стекает,
Полстакана оставлю друзьям.
Ветер с ивою нежно играет,
Осень, что я оставил годам.
Ну, а ты на пороге мне скажешь,
Возвращайся из странствий в дом.
Возвращайся любым, нищим, даже,
Путь поэта без роз с серебром.
Эти дни, запах женщины милой,
Всё оставлю… в дорогу пора.
Ты была для меня гибкой ивой,
Нежной девой была ты вчера.
Дождь вином…
Да, были у России, есть и буду верные сыны
И. Талькову
Убит поэт… пусть, скажут: пуля дура,
Формулировок много, револьвер один.
Случайный выстрел… прокурор закурит,
Убит ещё один России верный сын.
В основе исчисления нет исходных данных,
Есть только «нужные», получен результат.
Поэт аполитичен… в разговорах тайных,
Известно, что перо не штык, а умер, как солдат.
Вернётся он в страну не дураков, а гениев,
Страны, что так и не вернулась с той войны.
И через сто веков… вновь в бой, наверное,
Да, были у России, есть и буду верные сыны.
Есть беспредел и будет, гибнуть люди чести,
На попранном достоинстве стране не устоять.
Неоднозначно время, пусть в «заделе» вести,
Инакомыслье… продолжают убивать.
Убит поэт…
И не спасай листки те с пепелища
Горит листва дворами городка,
В огне сгорают чьи-то отношения.
Стихи бросает на огонь моя рука,
Горят листки, но не стихотворения.
Остались мысли в чьих-то головах,
Остались книги, истины и откровения.
И дело не в написанных стихах,
Нет, не горят в огне стихотворения.
Прошу