друзей
и в квартире останусь одна,
ты приедешь ко мне в мой пустой Колизей
и увидишь в проёме окна?
Как я рада тебе – на пороге стоишь,
хмуря брови, букет не даря.
И, не глядя в глаза, мне твердишь:
«Это – жизнь!»,
навсегда из любви уходя…
Мне бы просто хотелось
Мне бы просто хотелось
(за нескромность простите)
целовать ваше тело
в каждом городе-сitу.
Если б только сказали
(простите за наглость:
«не люби ты глазами,
прикрепи ты гвоздями!»
Я бы, сидя напротив,
улыбнулась, и в шутку,
поцелуй попросив,
увела б на минутку.
На счастье
На счастье тебе медовой халвы,
свекольным расписанной соком,
в заснеженных шапках, сквозь окна, холмы
и кошку, прильнувшую боком.
Засвеченных фото с кусочками сна,
и песен-рассказов о прошлом-былом,
и стол со скатеркой из вечного льна,
и сердце, стучащее только о том,
что любят тебя, и ждёт тебя дом!
Ты ли?
Послушай, не плачь, напротив сидящий!
Не сердца палач я. Ты – просто смотрящий.
У нас нет ни дома, ни даже ночлега.
Ты – будто истома, я – словно калека.
Спасаешь от боли, к себе прижимая…
Наши минуты, застрявшие в мае,
стираю. Останется память об этом,
в жестоком июне, лучами согретом.
Нам вместе не быть – у меня есть запреты.
От боли завыть, намотать километры…
Машина спешит. Сто двадцать четыре…
Разорвана нить.
Запуталась – ты ли?
Где тормоза?
Солнце играет в твоих глазах.
Скошенные слова в голосах.
Ты обнимаешь. Глаз твоих зелень.
Кольца, брошенные на землю.
Я повторяю свое: «Прости!»
Как будто твержу недоученный стих.
Пальцы – в растрепанных волосах.
Скорость – за двести…
Где тормоза?..
Лес свой дремучий
И когда вдруг казалось, что теряет её,
что она вдруг устала, и нет больше сил,
как охапку цветов, он в объятья берёт,
чтоб её пожалеть, никого не спросив.
Он захочет, чтоб она переехала жить
в этот город, который научит их ждать,
чтоб дорог километры навечно лишить,
планы встреч их спонтанно, бездумно менять.
Он не смог объяснить никому и себе,
что увидел он в ней, в этих взглядах колючих,
но он ждёт её пальцев с надеждой во сне.
Он так хочет прижать к себе
лес свой дремучий.
Летом разлюбит
Нам бы вернуться на эту дорогу,
где сыплет снегом из дыр в небесах,
и свет фонаря. И меня-недотрогу
он