с ней.
– Милый, смотри, что это? Почему вся земля тёмная и лишь две тусклые точки еле тлеют на ней?
– А, это? Это люди, нашедшие друг друга.
– Будь добр, объясни.
– Справа – мужчина, слева – женщина, они на разных берегах одной реки, разделяющей город.
– Расскажи мне о них, почему они столь особенные?
Женщина пишет стихи и не знает, что время, отведённое судьбой на любовь в её душе, вот – вот наступит. Она писала и творила лишь для себя, не зная, что её мир станет частью её любви. Создавая удивительной красоты картины и подписывая их своими стихами, она выставляла живопись на всеобщее обозрение. На земле существует книга с миллионами лиц, она охватывает своими страницами все континенты. Люди существуют в ней сознанием, словно в облачном мире удивительной реальности. В ней хранятся её леденящие душу картины. В одной из глав этой книги, принадлежащей женщине, на многочисленных страницах её произведения, поклонники, оставляя частичку своего сердца, комментировали стихи, восхищаясь талантом, данным ей свыше. Но всё же женщина нашла в своём мире человека, который её понимал, который ею восхищался. Он видел и чувствовал всё, что с ней происходит. Понимал, как он меняет её мировоззрение, как освобождает от иллюзорно – надуманного мира, открывая перед ней свой мир заботы, любви и желаний. Мужчина наблюдал за тем, как женщина оживает душой, знал, что она засыпает с мыслями о нём. Видел, как женщина, позабыв обо всём, с нетерпением спешит к магическому стеклу, которое соединяло их влюблённые души перед тем, как зайти на свою главу в книге с миллионами лиц. Там она напишет хотя бы ещё один стих, и тем самым удержит его возле себя. Это было взаимно. Путь к сердцу мужчины лежал через её строки. Она так тонко и с чувством плела из них паутину, выстраивая сюжет своих произведений, затягивая и заманивая его сознание, что он не в силах был убежать или спрятаться. Он был обречён… Человек по ту сторону магического стекла нуждался в её любви, он просто желал её тело, он хотел отдать ей все то, что она в нём пробудила, всё то, что она в него вложила. Наивный. Улыбаясь и радуясь очередному пленнику своего таланта, женщина написала прощальный стих, ненароком вырвавшийся из души, и закрыла свою книгу навсегда. Мужчина подолгу ночами сидит перед магическим стеклом и, вглядываясь в него с надеждой, что – то пишет в книге, оставляя свои комментарии к её стихам на многочисленных страницах. Он вкладывает в свои послания частицу себя.
– А что она? – С удивлением спросила Королева.
– Женщина, читая его комментарии, блуждает в восхитительном мире его фантазий. Она читает его душу, но, к сожалению, боится своих чувств.
– Подожди, правильно ли я тебя понимаю. Их разделяет река и пара десятков километров?
– Да.
– Их объединяет искусственный омут магического стекла, и какой – то шнур с волосинками меди?
– Верно.
– Они не могут встретиться?
– Могут.
– Так