подбираю все слова и звуки
Кустарным способом, в обход науки.
Мечтаю трепетно о посвящении
В глубины таинства стихосложения.
Но сильно я не стану волноваться,
Если судьба захочет упираться.
Суть стихотворная хранится в истине,
Понятной каждому, кто ищет искренне.
Утренние размышления
Как мне усесться на волну
И плыть навстречу звездопаду,
Приняв холодную луну
В успокоение, как награду?
Так наблюдать за строем слов
И рифм, и трепетом эмоций,
Чтобы понять азы основ
Вселенских правил и пропорций.
Как мне найти значенье фраз,
Глубинный смысл посланья Бога,
Запечатленный внутри нас
Сутью Евангельского слога.
Ключи познания хранит
Божественный свободный ветер,
Им Дух Святой руководит
И всеми тайнами на свете.
Я доплыву до облаков,
Сойду на берег Основания.
И в свете Истины без слов
Станут естественны все знания.
Сила строк
Буду всегда сочинять стихи
Пусть неумелые, никакие.
От совершенства далеки,
Но жизнью выстраданные, родные.
Стихи поведут меня в пути,
Если глаза станут незрячими,
Помогут звук в тишине найти,
Если слух будет вдруг утрачен.
В час смятения, в день печали
Они вернут мне холодный разум.
Как бы эмоции ни кричали,
Всегда подскажут нужную фразу.
Рифмы, строки перед глазами
Словно кадры кино знакомого,
Бегут, мелькая днями, ночами,
Помогая найти искомое.
Короткостишия о стихах
«Поэтическое настроение…»
Поэтическое настроение.
Все откладываю без сомнения.
И ныряю в поток волнения,
Ощущения, наслаждения.
«Я открываю тетрадь, когда мне плохо…»
Я открываю тетрадь, когда мне плохо,
И начинаю писать, когда мне плохо,
Мир прекращает звучать, когда мне плохо,
Жизнь продолжает бежать, когда мне плохо.
«Мои стихи наивны и просты…»
Мои стихи наивны и просты,
Возможно, ветрены, но только не пусты.
В них все движения измученной души,
Как в чистом зеркале судьбы, отражены.
«Во мне таланта нет…»
Во мне таланта нет,
Но есть желанье
Постигнуть таинство
Стиха и мирозданья.
«Как в зеркало, смотрю на чистый лист…»
Как в зеркало, смотрю на чистый лист.
В нем все и ничего:
Предстоит выбрать – кто я?
«Прочту свое стихотворенье…»
Прочту свое стихотворенье,
Побагровею от смущенья,
И, прослезившись,