влечёт меня так странно
в страну из музыкальных грёз
и словно тянет постоянно
в тот лес из молодых берёз…
Она хранит тем неустанно
от разрушающего зла
определившуюся рано
судьбу на нужные дела.
Пусть, прилетая вновь оттуда,
где клад хранится слов и фраз,
творит та строчка просто чудо
из лет прожитых, мудрых глаз…
Пусть настроение меняет
или сменяет тьму на свет
и моё сердце окрыляет,
но сохраняет и секрет:
какое доброе богатство
так бережёт душа борьбой
и позволяет оставаться
самой собой, самой собой…
24.11.18
Река и камень…
Я по жизни текла, как река,
занимаясь своими делами:
укрепляла вокруг берега
всей работой, детьми и друзьями.
Но однажды в покой моих вод
вдруг волшебный упал чей-то камень…
Он нарушил теченье забот
драгоценностью строк и стихами.
Он помог мне узнать глубину
этой жизни, что меж берегами.
И в ответ разлилась в ширину
вся река, разошедшись кругами.
Отозвались те волны тоской,
вдохновеньем в душе моей зрелой,
а потом изливались строкой,
очень часто совсем неумелой.
Новым чувством светилась река,
берега поднимались всё выше!
Только вдаль унеслись облака,
те, что камешек сбросили свыше…
17.11.17
О своей судьбе
Уходит в вечность каждый век за веком,
а в них судьба играет человеком.
Здесь сказку былью сделать очень трудно:
мечта, как враг, маячила подспудно,
всё норовила выскользнуть из рук,
реальность зыбкую разбив вокруг.
Когда семейный неудавшийся союз
лишь превращался в горестности груз,
в нём корректировал свои дилеммы,
пусть не стояло даже и проблемы.
Как страшно падать и трудней подняться
в громаде волн, где мой корабль мчался.
Жила, боролась и не утонула,
но в зрелость я из юности шагнула.
Свернула к финишу судьбы дорога,
здесь угнетает вечная тревога,
что мчится моё счастье мимо-мимо,
а жизнь всё тает молча и незримо.
13.03.17
Вина ли?
Меня терзает бесконечная вина,
что не сложилась жизнь поэтова…
Ведь всё я сделать бы давно должна,
но не хватало знаний мне для этого.
И не хватило в моей юности ума,
наставника всегда хорошего,
и что стихи стеснялась показать,
когда являлись мне непрошено.
А вот теперь мне не до славы, не до сна
перед вопросами и мыслями,
так атакующими до сих пор меня,
и перед младостью, порой завистливой.
Перед берёзками кудрявыми ещё,
которые в ночи чуть шепчутся…
И