террасу с бежевым балдахином – там накрыт круглый стол на двоих. В комнате несколько дверей, и мне непонятно, зачем одному человеку столько комнат. Такую роскошь я видела только в кино или в телепередачах про путешествия, боюсь представить, сколько стоит этот номер. Здесь пахнет корицей и ванилью, тонкий приятный запах разносится приятным ветерком из открытой террасы. Посреди этой роскоши я выгляжу невзрачной мышкой и совсем не понимаю, что здесь делаю.
Мужчина проходит вперед, скидывает пиджак и небрежно кидает его в кресло. Оборачивается и просто смотрит на меня, вынуждая краснеть. У него такой говорящий взгляд, в нем столько эмоций, кажется, если научиться его читать, можно понимать мужчину без слов. А пока я не знаю, что значит этот дьявольский огонь в темно-карих глазах. Хозяин номера снимает запонки и кидает их в хрустальную пепельницу на журнальном столике, закатывает рукава и медленно идет ко мне, а я отступаю, пока не упираюсь в холодную стену. Он становится почти вплотную, опирается одной рукой на стену возле моей головы. Его запах, близость и окружающая обстановка кружат голову, он не касается меня, просто скользит взглядом по моему лицу и глубоко вдыхает.
– Какими духами пользуешься? – вкрадчиво спрашивает.
А я совершенно ничего не понимаю, словно пьяная, рассматриваю его лицо вблизи и чувствую, как подкашиваются ноги. Дышать становится нечем, и сердце барабанит так сильно…
– Я сегодня не пользовалась духами, – голоса нет, и я пищу, как мышка, не говорить же ему, что у меня нет духов, только простой дезодорант из супермаркета.
– И не нужно, у тебя уникальный запах.
Мужчина немного наклоняется, проводит носом по моему виску и волосам и еще раз глубоко вдыхает. Мне страшно и хорошо одновременно, по телу пронеслась дрожь. Он отстраняется от меня, берет и сжимает мою руку, ведет на террасу. Его прикосновения лишают воли, и я покорно иду за ним. Мужчина отодвигает для меня стул, а я в первые секунды не соображаю, что делать, потому что никто и никогда не ухаживал за мной так. Сажусь, осматриваю стол, на котором фрукты, шампанское в ведерке со льдом и клубника в шоколаде, похожая на ту, которую он подарил днем, и простая вода в кувшине. Еще замысловатая вазочка, похожая на лесенку, с разными орехами.
– Шампанского?
– Нет, – качаю головой. – Я не люблю шампанское, лучше просто воды, – отвечаю и закусываю губу, поскольку мужчина все равно наполняет мой бокал шипучим напитком.
– Попробуй, – пододвигает ко мне бокал. Киваю и отпиваю маленький глоточек. – Сделай ещё несколько глотков, раскрой вкус, – тихо говорит.
Выпиваю еще немного… приятное фруктовое послевкусие.
– Очень вкусно, – говорю, слегка облизывая губы. – Как называется это шампанское?
– Я знал, что тебе понравится, – со снисходительной улыбкой произносит он, наливая себе воды, а я уже понимаю, насколько глупо выгляжу. – Это «Brut Rose», больше женский напиток.
Он говорит, а меня приводит в восторг его акцент с вплетением иностранных слов, его голос