в котором перед этим заперся. Они с напарником и парой санитаров выломали дверь, но никого не обнаружили. Нашли несколько странных предметов в центре нарисованного на полу знака, свечи и книгу, сделанную будто из человеческой кожи. В центре знака на полу находился некий медальон. В целом, суть в том, что медальон способен переместить человека в иной мир. Ну или параллельный мир, как вам удобнее. Сам Фёдор, как собственно и я, конечно скептически относился к этому всему, но дневник забрал себе. Мне он его не показывал, но клялся, что тот находится у него. Ещё он сказал, что если бы не уволился из больницы через неделю, то скорее всего не рассказывал мне этого. Спустя несколько дней все, кто там находились, странным образом исчезли. Санитары, охрана, врачи и пациенты. Их никто больше не видел. Тогда меня ещё мало интересовали подобные легенды, но я хотел с ним поговорить. И вот, договорившись о встрече, я поехал за сотню километров от города, подальше от цивилизации, чтобы записать весь его рассказ на камеру. А в последствии узнать, было ли всё оно на самом деле. И наконец, если это правда, то найти ту больницу. Кто бы знал, что всё так круто повернётся».
Вадим посмотрел за спину, будто высматривая там что-то, но тотчас повернулся обратно к огню. Заметив прогоревшие дрова, он, не теряя времени, взял со стола еще пару поленьев и неуклюже швырнул в костёр.
«Вообще… вся моя жизнь с самого рождения кажется мне достаточно странной и загадочной. Некоторые события, о которых я пока говорить не буду, сложно назвать заурядными. Не из ряда вон выходящими, знаете ли. С самого детства, например, в моей голове я вспоминаю один и тот же стих. Я его никогда не учил. Никогда нигде не видел. Ни в каких-либо книгах. Нигде. Он всегда был в моей голове и только там. Когда у нас появился интернет, я пытался найти его на бесконечных просторах всемирной паутины, но безуспешно. Его и там не было. У этого стихотворения, похоже, нет автора. Я не могу это объяснить. Но я могу вам его зачитать. Слушайте:
На обрывках сияния
городской суеты,
где-то в чёрной земле
порождается страх.
В глубине подсознания
одичавших людей,
в самом темном углу,
в самых тихих мирах.
Ты бежишь от себя,
ты бежишь за собой,
ты не знаешь о нём,
выбирая причины.
Он ломает тебя,
разрушая все взгляды,
запускает в кровь яд,
оставляя руины.
Что же будет теперь
на могилах твоих,
если страх слепоты
приказал убивать?
Каждый сам за себя,
Те, кто проклят, кто слеп.
И в подвалах сидят
те, кто сел умирать.
Все мечты о любви,
все мечты о мечтах
растворятся в пыли,
растворятся во сне.
Ты бежишь от себя,
но надежды уйти,
безнадежно, как дым
застывают в петле.
И