веет.
Золотая осень
Или «Бабье лето»,
Как вы дивно хороши,
Особенно вначале.
Как игрушка для детей,
Как лекарство для души
Для разнообразия,
Чтобы не скучали.
А представьте, если бы
отменили осень,
И оставили в остатке
Лишь сплошное лето.
Ну и
Чем тебе не «Рай» —
Наслаждайся, загорай.
Это безобразие,
есть, конечно, где-то.
Нам же осень хороша,
Без неё грустит душа.
Холода нас не страшат,
Слякоть не пугает.
И не прав, конечно, тот,
Кто «прекрасную» не ждёт.
Значит это не поэт,
Кто её ругает.
А «писательский наш цех»
Любит осень больше всех,
Прославляя в святцах
Золотую личность
За земную красоту,
За осенний урожай,
За осенние дожди,
И за поэтичность.
Осенняя музыка
Краснеет калина
Калиновым цветом,
А щедрое солнце
Прощается с летом.
Сентябрь уже дышит
Осенним приветом,
А небо сияет
Серебряным светом.
Осенняя музыка
В стиле барокко
Тревожит нам души
И радует око,
А время,
Как легкокрылая бабочка,
Летит
И от нас убегает жестоко.
Низкие, рваные, серые тучи
Низкие,
рваные,
серые тучи —
В них море воды.
Где-то
от засухи
стонет Европа —
Недалеко до беды.
Низкие,
рваные,
серые тучи
Сеют печаль.
Новая осень
ниспослана Богом,
А лета прошедшего,
Всё-таки, жаль.
Дождь монотонный
И хмурое небо
Наводят тоску.
Что же там будет
На переходе
К новому жизни куску?
От неизвестности
Мечутся думы,
Сердце дрожит.
Грустно всё это.
До нового лета
Как бы дожить?
Осенний привет
После Пушкина
Трудно описывать осень,
А о ней не писать,
Так же в общем-то трудно:
Карнавал светомузыки,
Буйство цветов —
От такой красоты
Строчки зреют подспудно.
И созрев,
Словно яблоко падая с ветки,
Будто сами собой
Пробиваются в души.
Будто синие шорохи,
Выйдя из клетки,
Проникают внезапно
В сверх чуткие уши.
Будто неба лазурь,
Будто дым и туман,
Будто мёртвое золото
Листьев опавших,
Будто крики,
идущие к нашим умам,
мыслей…