ты мой! – вроде бы вслух сказал Сергей Константинович, – да я же в штаны напузырил!
И он теперь уже кожей ноги ощутил влажность штанины. Надо было уходить – срам, да и только! Но уйти было нельзя. Потому что, у двери подъезда лежал труп, а вбежавшие через проходной подъезд, уже направлялись к нему.
– Вы? – спросил его один из штатских.
– Он туда, туда. – повторял Сергей Константинович, подбородком указывая милицейскому на арку. А сам приподнял перед собой сумки с пивом и рыбцом, чтобы хоть как-то прикрыть мокрое пятно на брюках.
– А-а, Убили! Гаркуша ты мой, Гаркушенька! – причитала Гаркушиха с балкона.
Теперь уже казалось, что весь дом высыпал во двор. И люди образовали некое полукольцо, в центре которого был оголовок вентсистемы со стоявшим возе него Сергеем Константинович. Дальше шла трава газона, скамейка, на которой высиживал свою жертву убийца, дальше труп и около трупа, привалившегося к двери подъезда, милицейские в форме и без. А над всем этим мертвый Гаркуша и Гаркушиха, у которой враз сел голос и она там, рядом с мёртвым мужем причитала теперь уже хрипло и еле слышно: « Гаркуша ты мой, Гаркушенька!»
– Куртка у него кожаная вроде бы. Коричневая. – пояснял милицейскому Сергей Константинович, прикрывая свой срам сумками. —И он раз, два, три. четыре и пошел, пошел… Знаете ли, так спокойно.
– А вы?
– А я – вот… он не заметил, а то бы и меня, как Гаркушу, – говорил Сергей Константинович, краем глаза отмечая вспышки фотоаппарата около трупа и там, где валялись пистолет и перчатки. И оглянувшись, он увидел, что, оказывается, во двор въехала бело-синяя « Газель» с надписью «Криминалистическая лаборатории» и следом просунулась машина скорой помощи. И это, казалось, произошло почти мгновенно после его звонка, хотя на самом деле времени прошло уже порядочно, а он всё ещё стоял в мокрых джинсах, прикрываясь сумками и отвечая на вопросы круглолицего милицейского, к которому другие обращались то по имени– отчеству, то по званию: «товарищ подполковник».
– Так я пошел домой…
– Ага! – милицейский вроде бы заметил конфузный вид Сергея Константиновича. – Вы здесь проживаете.
– Так в этом вот самом подъезде. Иду я домой… Понимаете?
– Откуда идёте?
– Из аэропорта же..
– Вы там работаете?
– Ну, зачем! Зачем! Видите, прилетел. Вот, видите?
На ремне дорожной сумки, висевшей на плече, белело регистрационное колечко ростовского аэропорта. Милицейский зачем-то потрогал колечко.
– И…
– Я пива взял, – Сергей Константинович тряхнул сумкой и зачем-то подумал, что пиво греется. – Взял и иду. А тут, понимаете, на моих глазах…
– Понимаю, понимаю… Уразов! Вы дали сигнал «перехват»?
– Так точно, товарищ подполковник. – темноглазый и чернолицый капитан, и без того стройный и подтянутый, козырнул, отвечая, и еще более подобрался, вытягиваясь по стойке смирно. – Их двое