Der Mädchenfänger. Peter Schmidt

      Dann lagen sie plötzlich im Koma, weil die Dosis viel zu hoch war, und er hatte alle Hände voll damit zu tun, ihren Kreislauf wieder in Ordnung zu bringen. Dreißig Milligramm, über vierundzwanzig Stunden eingenommen, war das Optimum. Hundertzwanzig Milligramm wirkten bereits narkotisierend. Und bei zweihundertfünfzig oder dreihundert Milligramm brauchte man schon eine Herz-Lungenmaschine.

      "Geht's?“, erkundigte er sich und blieb stehen.

      "Bitte fragen Sie nicht – bringen Sie mich nach oben."

      "Ich glaube, Sie haben einen Erstickungsanfall, Franziska. Sie sind ja ganz blau im Gesicht. Soll ich nicht lieber den Notarzt anrufen?"

      "Meinetwegen. Wenn wir oben sind."

      Kurz vor der Kellertreppe sackten ihr die Beine weg, und Quant hatte Mühe, sie aufzufangen. Er nahm an, dass sie doch mehr als nur drei Mahlzeiten am Tag gegessen hatte.

      "Also so hat's keinen Zweck", sagte er. "Das kann ich nicht verantworten."

      "Bitte, Robert …"

      "Na gut, wie Sie wollen."

      Er spürte, dass ihr Atem schneller wurde. Bei Kreislaufbelastungen wirkte Compremol so ähnlich wie Thyroxin, das in der Schilddrüse aus Jod gebildet wurde. Thyroxin diente als eine Art "Stoffwechseltreibstoff", und die Symptome bei einer Überdosierung von Compremol waren ganz ähnlich. Fliegender Atem, hervortretende Augen, Schweißausbrüche, Angstanfälle.

      Mitten auf der Kellertreppe musste Franziska sich erst einmal hinsetzen. Sie schloss erschöpft die Augen, den Rücken an der Wand. Quant war sicher, dass sie es nicht weiter als bis zur Haustür geschafft hätte. Er trat vorsichtshalber einen Schritt zurück, denn nun kam das, was er erwartet hatte. Franziskas Organismus konnte die plötzliche Ruhe nicht verkraften, er machte einfach so weiter, als werde der Kreislauf immer noch zu stark belastet. Sie übergab sich …

      "Oh Gott, mir wird schwarz vor Augen …"

      "Hier ist ein Taschentuch. Warten Sie, ich helfe Ihnen hoch. Nehmen Sie meinen Arm."

      "Danke."

      "Sie müssen aufpassen, dass Sie in der Dunkelheit nicht versehentlich auf die Steilküste zulaufen", sagte er. "Das Meer ist schon sehr kalt um diese Jahreszeit, und im Wasser sind gefährliche Klippen."

      "Ich glaube, ich bin gar nicht mehr fähig, in diesem Zustand bis zur Landstraße zu gehen, Robert. Wie weit ist es dorthin, sagten Sie?"

      "Zwölf Kilometer. Der Bus kommt einmal am Tag. Immer um eins."

      "Aber das wäre ja erst morgen Mittag."

      "Wenn Sie meinen Schirm nehmen, könnte es gehen. Obwohl's wahrscheinlich etwas ungemütlich wird und eine überflüssige Strapaze für Sie darstellt. Leider gibt es dort keinen Unterstand. Die Gegend ist ziemlich abgelegen. Man hat sich das Geld für eine richtige Bushaltestelle gespart. In der Stadt wäre das was völlig anderes, aber mit uns Landbewohnern kann man's ja machen."

      "Ich denke, ich sollte mich doch lieber wieder hinlegen, Robert."

      "Sie wollen nicht zum Bus?"

      "Doch, schon. Aber erst morgen."

      "Gut, dann rufe ich jetzt den Notarzt."

      "Nein, warten Sie bitte. Glauben sie wirklich, dass ich einen Arzt brauche? Ich meine, wenn ich mich etwas ausgeruht habe, wird's schon wieder gehen. Und Sie könnten mich morgen Mittag zum Bus bringen, oder?"

      "Natürlich. Morgen Mittag passt mir ausgezeichnet, Franziska."