Grashalme. Walt Whitman

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       Von Long Island geh' ich aus

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       Die Welt, die von neuem sich erhebt zum Garten

       Aus gepressten, schmerzhaften Strömen

       Ich singe den Leib, den elektrischen

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       Ein Weib harrt meiner

       Du, mir aus freier Fülle spendende Natur

       Eine Stunde der Raserei und der Wonne

       Wir zwei, wie lange wir auch genarrt waren

       Schöne Weiber

       Klänge der Orgel

       Wer immer du bist, der mich jetzt in Händen hält

       Ungewissheit

       Ein Traum

       Ruhm der Helden

       An einen Knaben aus dem Westen