либо то, что перед моим лицом пронёсся тёмный легковой автомобиль, даже меня не задев.
Но потом я снова смотрю на светофор. Его глючит (или меня?). Зелёный свет сменяется на красный, и я уже слышу за своей спиной нецензурные выкрикивания в свою сторону.
«Ты что, псих, парень?»
Нет. Я просто везучий.
Возвращаться домой для меня всегда было испытанием. Меня здесь ждут только моя собака и пара бутылок пива в холодильнике. Успеваю только ступить ногой за порог, как на меня накидывается до смерти счастливый корги. Пухля – добрый пёс. Неполноценный, но ему это совершенно не мешает. У него нет одного глаза, но он всё равно выглядит самым счастливым существом на свете. В этом я ему завидую.
Скидываю с себя все вещи, кроме джинс и носков, падаю в кресло. Моя квартира выглядит как логово истинного ленивого перфекциониста. Кругом бардак, но это идеальный бардак. На стенах моей комнаты не расклеены плакаты, не висят никакие побрякушки. В углу нет ни гитары, ни мяча. Я ничем не увлекаюсь, меня ничто не интересует, я ничего не чувствую. Единственное моё хобби – попытки разложить мысли по полочкам и душевно не разложиться до следующего глюка.
Я не спящий вулкан. Я даже не грозовая туча. Я – море, которое случайно телепортировалось в пустыню. И я не знаю, чего мне ждать: резко выросшего оазиса возле меня или полного осушения.
Достаю из кармана лотерейный билет, купленный за семьдесят центов. Пухля пытается вцепиться в него зубами, но из-за слепоты кусает меня за руку. На фоне уже тараторит телевизор, я уже жадно держу в руке стакан нефильтрованного. Монетой стираю чёрные квадраты с билета. Одна звезда. Потом вторая. Уже даже становится неинтересно. Стираю последний квадрат и понимаю, что держу в руке джекпот. Выигрыш – пятьдесят долларов. Звучит не так уж гордо, но чего ещё ждать от лохотрона из ближайшего канцелярского ларька.
Всё, на что меня хватает – презрительная ухмылка. Я без доли сожаления отдаю билет Пухле, и он за раз сгрызает его. Мой выигрыш больше радует мою собаку, чем меня. Почему? Потому что я чёртов везунчик, и это совсем не сарказм. Последние годы всё в этом мире словно так и орёт мне: ты особенный. Это уже четвёртый выигрышный билет за месяц. Это уже третья банка пива, которую я случайно нахожу в автоматах. Это уже пятый месяц, как какой-то идиот, который, видимо, перепутал счёт в банке, платит за мою съёмную квартиру вместо меня.
И если Вселенная решила так компенсировать мой «недуг», то пошла нахрен эта Вселенная со своими подарочками.
Глотаю таблетки, запиваю их пивом. Чувствую себя грёбаным лицемером, ведь говорю, что уже не вижу надежды на выздоровление, а всё равно принимаю витаминки от сумасшествия.
Пухля догрызает лотерейный билет. Это маленькое и вредное волосатое создание – единственное существо в этом мире, которое ещё ни разу не глючило в моих глазах. По телеку идут новости, я переключаю и попадаю на неработающий канал с помехами и шипением. Даже не знаю, это мой припадок или проблема на телестанции.
От кого: Балбес.
Текст: чё каво? хотел напомнить что завтра будет расколбас. вы жи все скинулись уродцы?
Беседа в Фейсбуке, в которой состоит парочка моих старых не очень хороших знакомых, напоминает газету с алко-новостями. «А завтра у нас на повестке