sprachlos. Ich erblicke reihenweise Porsche. Schwarze, rote, weiße. Einer schöner als der andere. Meine Turnschuhe quietschen auf dem glattpolierten Betonboten. Hier müsste es sein, vermute ich, umrunde einen gewaltigen Betonpfeiler.
Und...
Da steht ein samtroter 911er Turbo.
Das muss ein Irrtum sein. Eve kann sich doch unmöglich täuschen. Oder vielleicht doch?
Ich krame den kleinen, schwarzen Schlüssel aus meiner Handtasche und intuitiv drücke ich meinen Daumen auf die Oberfläche.
Warum soll es hier anders sein, als bei den Türen? Und prompt leuchten die Blinker links und rechts zweimal auf und es macht klick klack. Er öffnet sich für mich und es steht außer Zweifel, dass es meiner ist. Wie verrückt ist das denn?
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