Himmel über der Maremma. Ursula Tintelnot

el­ter­li­chen Hof zwi­schen Luc­ca und Pi­sa ver­ließ. Aus­tra­li­en und Neu­see­land schie­nen ihr so weit ent­fernt wie der Mond. »Ich wer­de dich nie wie­der­se­hen«, hat­te sie ge­schluchzt.

      Wä­re ich ge­blie­ben, wenn ich ge­wusst hät­te, dass ih­re Wor­te wahr wer­den wür­den, frag­te er sich.

      Raf­fa­el horch­te auf die Lau­te der Nacht. Un­un­ter­bro­chen das Zir­pen der Zi­ka­den, weit ent­fern­tes Hun­de­ge­bell. Ei­ner der bei­den wei­ßen Ma­rem­ma-Hun­de im Stall ant­wor­te­te. Es ra­schel­te im Ge­büsch. Ein Hauch streif­te ihn, ein wei­ßer Schat­ten, die Eu­le auf der Jagd. Ein Vo­gel zirp­te im Schlaf. All die­se Ge­räu­sche lie­ßen die ei­gent­li­che Stil­le der Nacht noch deut­li­cher wer­den.

      Vor sei­nen Au­gen sah er die Ap­fel­wie­se hin­ter dem Haus, die Oli­ven­bäu­me und die Zie­gen, die sei­nen El­tern ge­hört hat­ten. Das gan­ze An­we­sen stank nach die­sen Tie­ren. Sei­ne Mut­ter mach­te Kä­se aus der Zie­gen­milch und fuhr da­mit am Wo­chen­en­de zum Markt. Ja, sie hat­ten ein Aus­kom­men, aber Raf­fa­el woll­te mehr. Sechs Jah­re hat­te er im Aus­land ver­bracht. Als er zu­rück­kam, tat er es, um sei­ne Mut­ter zu be­er­di­gen und dem Va­ter bei­zu­ste­hen.

      Das Haus und ein paar Ne­ben­ge­bäu­de hat­te er nach dem Tod sei­nes Va­ters ver­kauft. Nur ein klei­nes Stein­haus hat­te er be­hal­ten. Sein Rü­ck­zugs­ort.

      »Wor­an denkst du?« The­resa sah ihn fra­gend an.

      »An nichts. Komm ins Bett!«

      Er stand auf, ha­lf ihr von den Stu­fen hoch und zog sie mit sich.

      In sei­nen Ar­men ver­gaß sie ih­re Ängs­te, fand Ru­he, für ei­ne Wei­le.