Die Nacht gehört den Liebenden. Carina Obster. Читать онлайн. Hotlib. HOTLIB.NET

Lange Zeit stand sie vor dieser Fabrikhalle. Vor der Halle, die sich schlundartig wie das Innere eines riesigen blauen Frachters öffnete, und darüber der Sternenhimmel, der seine zarten Blüten in das Bild stickte. Oft spiegelte sich diese Umgebung in ihr, ihre Augen groß und dröhnend, am oberen Rand der Pupille stecknadelgroße Lichtpunkte.

»Weißt du, es gehört eine Menge dazu, sich überhaupt aufzuraffen, sich zu irgendwas zu zwingen«, sagte sie dann.

Sie ließ den Staub von der Zigarette in die Pfützen am Boden taumeln. Ich nippte an meiner Bierflasche. Ich verzichtete darauf, ihr in die Augen sehen zu wollen. Sie funkelten längst wieder in der Gegend herum und sogen die Kälte der Nacht auf. All die Worte, die ich hatte sagen wollen, wirkten belanglos und zogen sich über meine Lippen nach innen zurück. Ich biss darauf – sie fühlten sich rau und trocken an. Ich war wütend auf die anderen, die herumstanden und lachten und nichts unternahmen, um ihren herumirrenden Blick wieder einzufangen. Sie schwebte mit dem Rauch davon, und ich, mit meinen breiten Stiefeln und meiner Bierflasche, die fast noch ganz voll war, wurde zur Erde gezogen.

»Ich frage mich, ob das Loch, in das man fällt, jedes Mal ein anderes ist, oder ob nur die Fallhöhe sich unterscheidet.«

An diesem Moment fror ich das Bild ein. Ich stülpte ein Glas über die Szene, so dass der Rauch, mit dem sie davonschwebte, nicht weiter entweichen konnte. Das Glas beschlug und wurde zu den Tropfen, die an meinem Dachfenster entlangperlten.

Ich lag noch im Bett und versuchte, mich krank zu fühlen. Es wäre eine gute Ausrede gewesen, um nicht über die Dinge, so wie sie gerade vor mir erschienen waren, nachdenken zu müssen. Meine Mutter würde mir Tee bringen, Tee und trockenes Brot, dessen Krumen mir den Geschmack des Abends von der Zunge saugen würden. Aber die Wärme, die mir ins Gesicht stieg, war keineswegs das Anzeichen eines nahenden Fiebers; mein Herz pumpte trocken und nervös und produziert eine Scheinwärme in meinem Körper, die nur dürftig die lauernde Kälte meiner schweren Knochen überdeckte.

Ich setzte mich auf, bewegte den Tonarm des Plattenspielers. Jeder versucht, den Tag, so gut es geht, mit Interessen auszustopfen, ohne sich groß irgendwelche Mühe anmerken zu lassen, dachte ich, als The Cure die ersten paar Takte von Catch spielten. Die Streicher räkelten sich auf dem Bett, doch ich merkte, dass sich hinter der schläfrigen Ruhe ein Abgrund verbarg, der meinem nicht unähnlich war. „I used to sometimes try and catch her, but never even caught her name...“

Zumindest wusste ich, dass sie Mia hieß; ich hatte sie an einem besonders dunklen Abend kennen gelernt. Ich fand sie in einer Seitengasse meiner Stadt, einer Gasse, die ich noch nie betreten hatte und die mir den Eindruck gab, nicht nur in einer anderen Stadt zu sein, sondern auch selbst wie ein Schauspieler in eine neue Kulisse eingetreten zu sein und die Rolle gewechselt zu haben. Die Sterne stachen in den Himmel; die Häusergiebel zu beiden Seiten neigten sich eng über die Straße und ließen nur ein schmales Himmelsband zwischen sich hindurch laufen. Sie stand vor einer Blechtonne; die Straßenlampe durchglühte dünne Härchen, die um ihren Kopf flirrten. Als ich näher kam, sah ich, dass sie lässig an der Tonne lehnte und den Zigarettenrauch fast senkrecht in die Luft blies. Ein großer Teil meines Mutes schwand dahin. Andere Stimmen tauchten hinter und neben ihr auf, Stimmen, die sich zu Lachsalven kadenzierten, dicke Hände über Flammen. Ich hatte schon beschlossen, doch weiterzugehen, da richteten sich ihre Augen auf mich. Sie waren matt, schwarze Opale, und sie zogen mich in ihre Richtung. Ich sah auf einen stillen Grund, hinter Biegungen und Ecken, die viele Dinge und Personen einfach irgendwo dazwischen zurückließen.

Wie also konnte es kommen, dass in ihrem Inneren doch Dinge und Leute waren, die ihr schaden konnten, ausgerechnet sie, die alles und jeden in den Windungen ihres Soges zurücklassen konnte, wenn sie wollte? Ich trat ans Fenster und sah Miniaturausführungen meines Zimmers in den großen Regentropfen, die übers Glas liefen. Mein Plattenspieler und die Musik, eingeschlossen im wässrigen Rund, zur Erde schwindend, dann weg. Konnte ich sie überhaupt kennen, wissen, wie es in ihr aussah? Wenn ich dachte, dass sie bis auf den Grund des trübsinnigsten Wassers gefallen war, so fühlte sie wahrscheinlich, wenn überhaupt, so bisher nur die Oberfläche durchbrochen zu haben.

Doch zumindest der Modus des Fallens ließ sich feststellen. Unmerklich war sie gefallen, wie eine schlafwandelnde Feder. Ich saß unter dem Dachfenster und lauschte angstvoll, ob ich ihr Herz noch spüren konnte, das irgendwo da draußen gegen die Häuserwände schlug. Die Feder lag mir flau im Magen, sie reizte meine unsicher konstruierten Eingeweide, kitzelte meine Blutbahnen. Das Blut rauschte in der Achterbahn, pumpte mühsam in meinen Kopf, verweilte in drückender Stagnation, bis es sich wieder nach unten stürzte, in schwindelndem Tempo, das meine Hände kalt vor Schreck zurückließ. Ich zündete mir

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