.

слухов им не хватает… новых уже хочется.

      – Сенсация! Сегодня у Энн не левый, а правый кулак в крови!

      – Энн, может быть, расскажешь, что стряслось на этот раз? Снова пришлось выбивать дверь общественного туалета?

      – А я слышал, что она деньги у нищего отобрала.

      – Где же это?

      – У заброшенного дома!

      – Да она на голову больная, с такими лучше не водиться!

      – А родители хоть раз видели её в этом году?

      Нарочно ведь. Чтобы услышала, обернулась, ответила, может, даже заплакала. Я с трёх лет сирота. Давно уже не отвечаю на подобные издёвки. А им всё не надоедает… У самих проблем мало, в чужие лезут. На кой чёрт?!

      Вылетает ещё одно грязное слово в мою сторону, и я выбегаю из школы. Под улюлюканья и крики перебегаю через дорогу. Ноги путаются в кучах влажных осенних листьев, словно сама осень пытается меня остановить. А я всё бегу и бегу дальше вдоль шоссе. На какое-то время становится так легко, словно мне удаётся оторваться от проблем. Когда немного легчает, я останавливаюсь. В висках стучит. Чтобы не стоять на месте, я начинаю собирать подсохшие листья. И иду дальше. Через три перекрёстка направо. Семьсот шагов. Вновь направо. И я на месте.

      Пятиэтажное заброшенное здание. Леденящие душу просторы внутри и отталкивающие взгляд разбитые стёкла снаружи. Сотни почерневших колонн и строй треснувших вдоль и поперёк бетонных стен, на полу лежит осыпавшаяся штукатурка вперемешку с пылью и щепками. А на душе неподъемная тяжесть. Тот самый груз, который помогает в любой ситуации выдавить всё, что рвётся из глубин души. У каждого должно быть своё «логово». Место, где он сможет выговориться. И пусть логовом станет скамья в безлюдном парке, личная комната, пустой зал в школе, даже лесная опушка или полянка – главное, чтобы ты мог остаться наедине с самим собой.

      Таким местом для меня стало здание, сгоревшее незадолго до моего рождения. Я помню, что люди с сожалением говорили, каким прекрасным театром оно было до пожара. Сколько знаменитых артистов и танцоров выступило здесь, сколько картин написали художники, ориентируясь на воспоминания, оставшиеся после великолепных номеров… Порой в этой пустоте эхо шагов звучит так, словно отвечают певучими голосами люди, погибшие во время пожара. И как, должно быть, жутко блуждать по пустым коридорам театра, в котором так весело когда-то люди проводили часы и дни… Я не застала это время. Оттого мне и не казались диким ужасом пустота и мёртвая тишь.