щелчками курок…
Ты опять разрушаешь свой мир…
Прости…
Прости меня за любовь,
что так тебе не нужна.
Прости за внимания дни
и нежности полные строки.
Прости за мои цветы,
за жизнь, что и так сложна,
За сны и мечты о тебе
в такие зажатые сроки.
Прости дни и ночи в слезах,
в надежде мои слова.
Прости лишь за то, что вдруг
на свете я появился.
Прости за те мысли внутри,
что вертит моя голова,
И что так безумно в тебя
я в эти минуты влюбился.
Прости каждый сердца стук,
вдох-выдох мои в тишине.
Прости, что я жив сейчас
и в небо молюсь упрямо.
Прости за огня пожар,
как будто бы на войне,
И вектор одной судьбы,
что я выбираю, – прямо.
Прости нашу встречу тогда,
когда не пришёл наш час,
За тот поцелуй, как в бреду,
и снятые прочь одежды.
Прости за тот счастья миг,
что свёл вдруг с тобою нас.
Но знай, что не будет уже
теперь, как когда-то прежде.
Я мешаю вам жить, в своих чувствах порой задевая
Я мешаю вам жить, в своих чувствах порой задевая,
Ваших рек берега, оголенных в испуге ресниц,
На абзацах историй, что я так давно соблюдаю,
Вижу нежную суть пожелтевших и рваных страниц.
Вновь иду в никуда, но любовью мне выданный компас,
Направленье хранит и испуг твой уже бережёт,
Я летаю в тебе, ведь в тебе очарованный космос,
От надежды моей мне дорогу к тебе стережет…
Меня убивает безропотность будней
Меня убивает безропотность будней.
На каждом столбе отрывной календарь
Рисует абзацы наигранных блудней,
Сложив поклонения новый алтарь.
На каждой нашивке красуется номер,
За новым примером застукан ответ,
И ночь, утопая в таинственной коме,
Рисует сквозь сумрак луны силуэт.
Мне давит на грудь безысходность сомнений,
Разлитых повсюду для ваших услад,
Ваш, кровью людей окропляемый гений,
Тут снова устроил франшизы парад.
И снова, овитая кольцами змея,
Содрогнется в муках агоний судьбы
Одна не простая совсем панацея
И формула, где мы со смертью на ты.
Нам крылья дают насладиться полётом,
Но, тут же подрезав, кричат: «Приземлись!»
Окончены ваши декадные квоты
На право, на правду и даже на жизнь.
И время листает страницы историй,
И снова победы, и вновь косорог.
В иллюзиях ваших гнилых аллегорий
Пророчеством русским проснётся восток…
Ты не любишь меня
Ты не любишь меня…
Это просто привычка —
Ощущать полноту,
что вот это – моё.
Твои