доставлял тепло мне и кров.
Мы ходили с тобою по улицам злым,
Машины там мчали, как в кинопленке,
А я все ходила по ниточке тонкой,
Боялась упасть? Я была пьяной в дым.
Я больше не пью, и ты, кстати, бросил.
Теперь по-другому надо существовать.
Ты мне советовал вдруг замолкать,
А я все кричала что-то про осень.
Теперь эти улицы снегом закрыты,
Но мы иногда прорываемся тут.
Улицы эти – с тобой наш приют,
Скрыта от всех тьмою наша защита.
Ходи по осколкам
Ходи по осколкам своей пустоты,
Ходи по осколкам себя.
И делай всем вид, что это вовсе не ты
Лежишь тут. Так думать нельзя.
Ходи по осколкам, окрасит пусть кровь
Пустынные стекла души.
Терпи ты и знай, что твоя это боль,
Себя больше ты не ищи.
Ходи по осколкам, себя разбивай,
Тебя-то уже не собрать.
Себе говоришь: «ты не понимай»,
Надо себя разорвать.
Ходи по осколкам, и струны твои
Свяжут тебя по кускам.
Тебя соберут. И ты дальше броди,
И стекла срастутся к ногам.
Никто и никогда
Никто и никогда нам не даст подсказок
О том, как нужно нам в странном мире жить.
Забудьте о себе, о жизненных рассказах,
Забудьте обо всем. Хотели вы любить,
А толку есть? Однако никто не даст совета,
Никто не скажет тихо с улыбкой дорогой
О том, что «ты так важен». Эти слова где-то
В прошлом затерялись, где были вы собой.
Теперь уж не осталось ни сердца, ни стараний,
Давно вы разучились улыбаться всем.
Сердце раскрошилось ото злых страданий,
А старанья ваши канули совсем.
Мир ваш потерялся, теперь вы не живете,
Научились просто тут существовать.
Любимым не звоните. Они не в вашей соте,
Сердцу не пишите. Не умеет ждать.
Верочка Игнатова
г. Москва
https://stihi.ru/avtor/indigostar
https://vk.com/indigo_star
Любовь уставших лебедей
После пяти часов вечера солнце уже не ослепительно-белое, не яркое. Оно жёлтое и мягкое, как растопленное сливочное масло, а учитывая, какая на улице стоит жара, сравнение более, чем приемлемое.
Я сижу на лавочке и медленно пропитываюсь июльским вечером. С ног до головы. Я сижу одна, к счастью – в последнее время общаться с людьми почему-то стало трудно, особенно с некоторыми… Знаете это ощущение, когда жизнь всё тянется и тянется, одинаковая, резиновая, превращающаяся в болото… Тебе это уже совсем не нравится, но вырваться из неё некуда? Вот в такие минуты меня и спасает тихое сидение на прогретой солнцем лавочке.
Передо мной раскинулся парк. Нет, парк – слишком громкое слово. Это всего лишь пруд, пара лужаек да жалкая, реденькая березовая рощица. Когда-то, впрочем, здесь было богаче и пышнее, века полтора назад… На одной из лужаек кричат дети, играя в мяч, на одной из берез сидит какая-то птичка и чирикает, вдалеке слышится гул большой дороги и гудки автомобилей…