Куда идти, где найти пристанище? Офис редакции, где когда-то Игорь проводил большую часть времени, наверняка разграблен, или тоже узурпирован.
Полицейская сирена, проезжающего мимо него автомобиля, оборвала грустные мысли.
«Постарайся ни куда не вляпаться!» – мелькнули в голове слова Владимира Тимофеевича.
Игорь, понимая, что полиция едет к его бывшему дому, решил сойти с дороги и продолжить путь, скрывшись из виду. Скоро они поедут обратно и уж точно не проедут мимо.
Через полтора часа Игорь подходил к редакции. День подходил к концу, но в окнах всё ещё горел свет. Ни на что, не надеясь, он потянул ручку двери и вошёл внутрь.
Лестница вела на второй этаж, откуда доносился шум работающей канцелярии. Несколько людей за письменными столами оторвались от мониторов и одновременно устремили на Игоря взор. Ни одного знакомого лица. Но в целом в обстановке помещения ничего не изменилось.
– Вы к кому? – произнесла молодая девушка, с возмущением глядя на него поверх очков.
Игорь молча осматривал офис, собираясь с мыслями.
«Приехали, начальство надо знать в лицо!» – возмутился про себя Игорь.
– Что ты цацкаешься с этим бичом? Срыгни отсюда! – вставая из-за стола, выпалил мужчина.
Тяжёлый день, насыщенный на события. Игорь понимал, что заявлять о своих правах бессмысленно. Радостная весть о выходе из лечебницы с лихвой перечеркнулась событиями последующими.
– Мне нужно увидеть директора, – равнодушно ответил Игорь, направляясь в сторону своего кабинета.
– Его нет на месте, – уже не так мило отозвалась девушка в очках.
– Я дождусь! – ответил Игорь, открывая кабинет своими ключами.
Мужчина, вставший из-за стола, оцепенел, наличие у постороннего человека ключей от кабинета директора, вогнало его в ступор. По офису пролетел возмущённый шёпот непонимания.
Кабинет почти не изменился. Всё та же мебель, тот же стол, то же кресло. Только сейчас всё выглядело старше: шкаф для бумаг покосился, опираясь на стопку пожелтевших журналов, выпущенных Игорем лет десять назад. Столешница, заваленная хламом, была изрядно пошарканная, с царапинами от канцелярского ножа. Кожаная обивка кресла расползлась, и отовсюду торчали куски поролона, словно кишки, раздавленного таракана.
Игорь не спеша сел в кресло и пришёл в шок от увиденного. Свежий выпуск журнала «Садовые утехи».
– Какого чёрта? – выругался он в голос, листая свой журнал, в котором не было ни слова о мистике.
Новая власть, новая политика, новый вектор мышления. Что стало с его детищем, кто посмел так надругаться над его творением? Как вообще пришло в голову, сделать из процветающего паранормального журнала садоводческую газету?
За дверью раздался крик ярости. Было слышно, как по офису разлетаются бумаги и органайзеры.
– Я вас всех поувольняю, имбецилы! – ревел противный мужской голос, – Какого хера вы пустили в мой кабинет, какого-то ублюдка?!
Игорь