я не была исключением и, несмотря на все сложности «сняли-надели», «сели-встали», «подождите, я бегу», старалась подчеркивать свою принцессность элегантной обувью. Часто это раздражало моих спутниц, но всегда добавляло внимания противоположного пола.
Так, после прохождения теста на соответствие званию «пассажир», я приблизилась к зоне паспортного контроля. Молодой серьезный сотрудник в кабинке контролера несколько раз пролистал все странички паспорта. Взглянул на главный разворот с фотографией. Перевел глаза на меня. Снова посмотрел в паспорт и замер в недоумении.
– Это ваш паспорт? – без единого намека на шутку спросил он.
– Да, конечно, – ответила я, оторвавшись от рассматривания себя в отражении защитного стекла кабинки.
– Назовите город, в котором вы родились, – его голос повторил суровое выражение лица.
– Куйбышев, – мой ответ прозвучал немного тише, чем я планировала.
– У вас есть еще какой-то документ, подтверждающий личность?
– Да, конечно. Российский паспорт, – я потянулась в маленькую сумочку кросс-боди за удостоверением собственной личности.
В этот момент в пространство за стеклом вошла очаровательная блондинка с ярко-голубыми глазами. Форма сотрудника таможни ненавязчиво подчеркивала плавные изгибы ее тела. Мой контролер перевел взгляд на нее. Девушка как будто прочитала мысли своего коллеги. Посмотрела в мой паспорт. Потом на меня и снова на фото.
– Листай, – спокойно и даже ласково произнесла она.
Парень начал перелистывать страницы документа. В стекле отражались печати разных стран. Сменяющие друг друга визы. Выражение его лица сменилось на удивленное. Стал считываться интерес. Губы девушки натягивались в едва заметную улыбку. Все действо происходило в полной тишине. И только люди в очереди позади меня начинали все громче комментировать «безобразие» происходящего.
– Вот тут останови. Назад. И снова предыдущую покажи, – попросила блондинка.
Они оба улыбнулись. Точнее, почти засмеялись, отслеживая метаморфозы моей внешности за последние десять лет.
И я точно знала, что именно их веселит.
Это все из-за дурацкой фотки на загранник. Я тогда была еще брюнеткой. Накануне получения паспорта я рассталась с очередным бойфрендом. Проревела всю ночь. Примчалась на работу не в самой лучшей форме и оттуда понеслась делать фото. Волосы немного растрепались. Расчески не было и настроения прихорашиваться тоже. «Получится как получится», – подумала я, и «вылетела птичка». Помню, как в одной из корпораций моя подчиненная увидела первую страничку с фото. Она аж прихрюкнула от смеха.
Для получения очередной визы нужна была копия паспорта, она сделала две. Одну отдала на оформление, а вторую повесила себе перед рабочим столом оборотной стороной и сказала: «В следующий раз, когда ты будешь ругать меня и мне будет стыдно, что я не суперпрофессионал, я буду переворачивать твою фотку…» И, снова прихрюкнув, рассмеялась.
– Вам очень идет быть блондинкой, –