я буду выставлять это напоказ. Слишком лично. Слишком больно. Слишком страшно. Завтра иду на МРТ. Все станет ясно. Я на это надеюсь».
Поднимается ветер, колышутся занавески. Тетрадь словно пульсирует. Ничего не понимаю. Продолжаю чтение.
«День четвертый. (Уже полторы недели прошло). Подозрения подтвердились – рак. Запущенный. Лечить фактически бесполезно. Начал выкладывать свои записки в интернет. Людям нравится. Хоть что-то хорошее сделаю в этой жизни. Сорвал крестик. Один хрен не помогает. Все равно сдохну, и даже бог не спасет».
Возникают подозрения. Слишком быстро развивается болезнь. Чуть меньше двух месяцев. Хотя, рак – болезнь непредсказуемая. Может быть, и так.
«День пятый. (Прошёл месяц). Вокруг летают какие-то твари, голоса в голове не стихают. Ноги парализованы, не могу ходить. Осталось мне совсем немного. На меня подписано больше трёх тысяч человек. Предлагают сделать сборник рассказов. Деньги переводят. А мне уже плевать. Последнее, что я совершу в жизни – гадость. Пусть тот, кто читает это, станет таким же… творцом».
Бьёт молния, озаряя все синеватым светом. Дочитываю последние строки. Последняя запись.
«День шестой. Я уже не могу шевелиться, пишет мой знакомый. Я лишь диктую. Прошло два месяца еще. Я вот-вот отойду в мир иной. Проклятье прошлой записи не отменяю. Надеюсь ты, читатель, сможешь совладать с ним. Лучше, чем это сделаю я. Рассказал в Сети о своей болезни. Собирают траур. Что-то около трехсот человек приедет. И все ради меня. Неужели мой бред реально кому-то интересен?»
Чувствую ноющую боль в затылке. Перед глазами все плывет. Проклятье. Проклятье! Как можно быстрее дочитываю.
«И тьма стелется в глазах туманом,
Перекрывая целый мир и света торжество,
Внутри меня давно уж все мертво,
Лишь сгусток инородной твари в голове,
И её голос, гулкий, звучный, странный…»
Линия уходит вверх, перечеркивая предыдущие строки. Очередной приступ головной боли. Видимо, последний.
Отбрасываю дневник в сторону, выбегаю из дома. Голова болит все сильнее. И, словно внутри черепа, раздается голос: «Здравствуй, мой новый властелин».
Усталый рыцарь
Бой закончен. Израненная, уставшая кляча плетётся по ухабистой дороге. Я, её всадник, не в лучшем состоянии. Как же мне всё надоело.
Вечная погоня, битва, долг чести… Изуродованные гримасами и свежими ранами лица врагов. Тяжесть доспехов. Вечная дорога. Тупые крестьяне, которые на меня молиться готовы. В гробу я видал их благодарность. Как же мне иногда хочется оказаться на месте злодеев. Разорить пару деревень, вырезать сотню невинных жителей, например. Или же быть убитым. Тихо и спокойно. Без пафоса.
Но нет же! Я вынужден в очередной раз спасать этот опостылевший мне мир. А я домой хочу! Меня там мама ждёт. Если ждёт ещё, конечно. Когда я уходил, ей было семьдесят три.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО