вы здесь делаете? – рявкнул он.
– Э-э… я… – заикнулась Брисеида.
– Вы умеете читать? – добавил он. – «Вход разрешен только служебному персоналу». На двери же написано!
Он указал на табличку своей кепкой, прежде чем снова надеть ее на свою гладкую, вспотевшую голову.
Не зная, что ответить, Брисеида перевела взгляд с таблички на мужчину, который, казалось, решил скрыть от нее содержимое каморки своей внушительной фигурой, словно охранял драгоценное сокровище. Однако там не было ничего, кроме чистящих средств, хранившихся в тени на полках в конце узкого прохода. Брисеида прищурилась, не веря своим глазам: нет, здесь не было ни полок, ни чистящих средств. Все это был тромплей, нарисованный с удивительной тщательностью…
– Может быть, вы хотите, чтобы я вам помог? – прорычал мужчина с угрозой в голосе.
Она судорожно сглотнула.
– Если честно, то да…
– Если вы что-то ищете, вам нужно идти в приемный покой! – снова прорычал он, прежде чем захлопнуть дверь перед ее лицом с такой силой, что у нее волосы встали дыбом.
Брисеида мудро решила больше не беспокоить этого доброго месье. Она добилась своего: в гневе мужчина указал в сторону приемного покоя.
– Значит, сюда, – сказала она вслух, чтобы набраться храбрости и продолжить свой путь.
Брисеида бодро шагала уже несколько минут, когда ее слух привлек тоненький голосок.
– Что вы ищете?
Она повернула голову. В крошечной комнате, в которой не было окон, за пустым столом сидела женщина, одетая в бледно-зеленую блузку. Ее лицо было морщинистым, а макияж – вызывающим.
– Что вы ищете? – монотонно повторила она.
– Э-э… я ищу приемный покой, – сказала Брисеида.
– Тогда вам сюда, – беспристрастно ответила женщина.
– А?
Брисеида посмотрела на дверь. На бежевой стене белым мелом неаккуратным почерком были выведены слова «Добро пожаловать».
– Странно, я хорошо знаю эту больницу, и я…
– Мы переехали из практических соображений. Так чего же вы хотите?
– Переехали? – удивилась Брисеида – В это помещение?
– Я должна повторить свой вопрос еще раз?
– Э-э-э… то есть… да, то есть нет, в этом нет необходимости…
Женщина подняла бровь, выглядела она раздраженной.
– Речь идет… об идентификационном номере.
Женщина осмотрела ее с ног до головы, достала из единственного ящика стола синий лист бумаги, из кармана рубашки вынула карандаш и начала опрос:
– Имя?
– Брисеида Ричетти.
– Возраст?
– Восемнадцать лет.
– Пол?
– Э-э… женский, – ответила Брисеида, чувствуя нелепость вопроса.
Сотрудница неодобрительно посмотрела на нее и пожала плечами.
– Никогда точно не знаешь…
Она вернулась к своей анкете. Брисеида беспокойно покачивалась, стоя перед столом.
– Регистрационный номер?
– Прошу