и корицей.
Она взяла ложечку и стала помешивать кофе.
– То есть… платья на мне не было?
– Нет… У тебя разве есть розовое платье? Ты ведь не носишь розовый цвет.
– Да, не ношу… Ты помнишь… Как вкусно пахнет кофе… Спасибо… И пироженка. Моя любимая…
– Старался…
– А тебе?
– Не хочется сладкого.
– Розы чудесные… Спасибо…
– Я взял отгул… Давай проведем день вдвоем?
Она гладила его ершистые волосы и думала о своем странном сне, который помнила до мельчайших подробностей. Обычно сны остаются в памяти лишь туманным облаком, но этот светился в сознании, как любимый фильм, просмотренный десятки раз.
– Сегодня наша годовщина, – сказал он тихо.
Как она могла это забыть, она, которая следила за всеми значимыми датами в их доме?
– Я купил столько роз, сколько лет мы прожили вместе… Я очень тебя люблю и хочу беречь каждый день, который нам дан. Давай не будем больше ссориться. Не будем молчать. Сколько нам еще осталось?
Он положил ладони на ее щеки и нежно поцеловал ее губы.
– Да, конечно. Все будет хорошо, – тихо вымолвила она. – Я тоже очень тебя люблю. Я сейчас оденусь, и пойдем, куда глаза глядят…
Они выпили кофе. Он пошел в сад выкурить сигарету. Она поднялась с кресла, подошла к зеркалу и увидела свое отражение, обернутое в плюшевый оранжевый плед. Она сбросила его – под ним ничего не было, кроме ее обнаженного тела.
“Значит, это был сон, а я лунатила и вышла на улицу прямо вот так…”
В спальне она не торопясь передвигала вешалки с одеждой в поисках чего-то необычного, красивого и пробуждающего хорошие воспоминания.
“А то зеленое вязаное платье! У меня же никогда не было такого… И я не люблю зеленый как и розовый… И спицы не беру в руки уже много лет…”
Ее взгляд остановился на маленьком черном платье с воротником-стойкой. Оно подходило к ее состоянию tabula rasa – так сильно ей захотелось начать жить с чистой доски. Она подкрасила ресницы, надела свои любимые черные туфли с каблуками-столбиками, расчесала волосы, брызнула на них любимыми духами “Si” и вышла во двор.
Он улыбнулся, увидев ее.
Ее сердце взволнованно застучало.
Он шагнул к ней навстречу.
– Тебе письмо.
Ее сердце застучало сильнее.
Конверт был не запечатан.
Она извлекла из него лист бумаги, сложенный втрое. В смятении посмотрела в его глаза. Они светились.
Она развернула лист и увидела три слова, написанные его почерком.
– “Этот день – наш”, – прочла она тихо.
Он прижал ее к своей груди и прошептал:
– Да, этот день – наш… И следующий… И другой… И каждый…
“Опять оно все как-то сработало”, подумала она.
Она ощущала его родное, теплое тело через рубашку, его колючий небритый подбородок на ее коротко стриженной макушке, слушала его хрипловатый голос, который убаюкивал ее, и в тысячный раз поверила, что эта минута будет длиться вечно.
*************************************************
*************************************************
*************************************************
НОВЕЛЛА