бы,
пиши, как знаешь.
Но может быть,
и не поймут,
Того,
что выразить хотелось.
Того,
что каждый
божий день
В душе твоей
ножом скрипело
И било так,
как бьет
мигрень.
Того, что ты
носил годами,
Что так лелеял
сердца храм
Отдать желаешь
это пламя,
Чтоб не сгорел
от него сам.
Но вонь толпы
все ж неизбежна,
То гений ты,
то графоман,
В итоге
пишешь
лишь с надеждой,
Утешить
разума
свой
стан.
9
Сначала молод
был романтик,
Деньжата папы
трескал
в раз.
Сам
как
блестящий
яркий
бантик
Карябал
жизни
свой рассказ.
Но вот
влюбился,
как бывает
У сотен тысяч
тех
других.
И пыл
младой
всё ж
утихает,
Проходит
без
– заботный
миг.
Отец
работой обнадежил.
Кем может
стать любой
другой?
Конечно менеджер!
Из кожи
Не лез
Андрій
в работе той.
Но тут взошел
талантом парень.
О буднях стал
писать
так
он,
Что
вот
издался.
Из компаний
Отца ушел
и впал
как в сон.
Награды разные.
Европа.
Книг
тиражи
растут
стеной,
Ведь он
любил же
с детства, чтобы
Его
все слушали
в запой.
10
Растет семья
он не
в заботах,
Жена
как сущий командир.
А он,
то здесь,
то в той Европе
И пишет не
жалея сил.
Детей он любит,
не считая
Их чудом
чудным
из чудес.
Пусть рядом
носятся,
он в дали
Направит взор
свой
до небес.
11
Марія Павлівна Біленко[10]
Росла в семействе
без отца.
Но мать
во всех
была
оттенках,
Да не жалела
ей словца.
И бодрость
дарит,
когда
надо,
Умеет вовремя молчать.
Любовь
исходит
каждым
взглядом
И дарит
это
только мать.
Ну а когда
Марія
тоже
Взросла
как