гараж у него.
– Вот, там его и возьмёшь. Место удобное. Сколько нужно парней для этого, столько и бери. Десна, вон, жаждет с ним поквитаться. Да и Гуня с Бекой, тоже, не против, побеседовать. Я им, тогда, не дал размяться, так они рвутся исправить упущение. Ещё троих на своё усмотрение отберёшь.
– Зачем ещё троих? Мы и вчетвером справимся.
– Для того, чтобы наверняка. Ты его не видел. Такие экземпляры могут много неприятностей наделать.
– Большой шкаф громче падает. Вчетвером справимся.
– Ну, смотри. Головой отвечаешь.
– Может, вальнуть его на расстоянии, и все дела? Какой бы ни был крутой, а против автоматной очереди из проезжающей машины ничего сделать не сможет.
– Нет. Он нужен мне живой. Я хочу в глаза ему посмотреть, сломать его хочу. Понял?
– Понял.
– Подожди. Дай ментам его фото. Глядишь, вообще без шума и пыли обойдётся. С ментами он, точно брыкаться не будет.
– Ясно.
– Иди. Жду результата. Не облажайся там.
Лера больше не звонила. Что ж, значит, сама справляется. Обидно, конечно, что о тебе вспоминают только тогда, когда нужен, но, это – правда жизни. Всегда так, и это меня ни сколько раньше не задевало. Пока дело Леры не коснулось. Наверное, всё-таки, дело в девушке. Подсознательно я хотел чего-то большего. Даже смешно стало. Размечтался. Где я, и где Лера? Это, как два разных полюса, которые никогда не будут рядом. Раз не звонит, значит, всё в порядке. Хотя, беспокойство не отпускает. Как она там? Нашла ли нужную сумму? Наверное, нужно самому позвонить, поинтересоваться. Хотя, неудобно, как-то. Подумает, ещё, что я на благодарность набиваюсь.
Нет, не буду звонить. Тем более, что неожиданно навалились дела. Соседи сверху затопили меня основательно, и я, глядя на потолок и стены в уродливых потёках, вдруг понял, что квартира давно нуждается в ремонте. Сколько же тут не белили, ни красили и не клеили обои? Целую вечность! Последний раз ремонт ещё мои родители делали. Внезапно осознав, что живу, словно бомж в берлоге, я сел за стол, накидал на листе бумаги всё необходимое, а, потом, собрался и поехал на строительный рынок.
Похоже, не один я решил ремонтом заняться. Стоянка была забита машинами, у некоторых покупатели грузили в багажники банки краски, мешки с цементом, рулоны обоев и ещё много всякой мелочи, которая в этих делах может пригодиться. Поставив машину на свободное место, я направился к входу, когда мне дорогу заступили два ППС-ника. Обычные такие парни в сером городском камуфляже, мятых кепках, с рациями на поясе и укоротами на плече. Всё в порядке, если бы не какое-то фото в руке одного из них, сержанта, на которое он быстро глянул и перевёл взгляд на меня.
– Одну минуточку, уважаемый! – козырнул сержант.
– Да, – остановился я. – Что случилось.
– Предъявите документы.
– Пожалуйста, – я достал из кармана удостоверение личности офицера.
– Буров Глеб Сергеевич? – уточнил ППС-ник.
– Там написано.
– А, вот, грубить не стоит. Мы при исполнении, между прочим. Пройдёмте.
– Куда?
– В