омут свой в реке создать
И наполнить ароматом розы
И узнать молчанья благодать…
Но пока я выбираю слово
Как угрозу тихому житью
Нету в этом смысла никакого,
Словно птичка ранняя, пою.
Воскрешение поэта
В себе поэта воскресив,
Я радость излучаю строчкой!
А прошлое, как нарратив —
Метафор добавляет сочность.
Мы умираем каждый миг,
Чтобы родиться вдохновеньем
Творца… и вот уж новый лик,
И новое стихотворенье…
Философская лирика
Счастье
это не мнение, это такая тоска:
то что утрачено, в детских попытках нарочных
мы создаём каждый раз, словно дом из песка…
гонки за счастьем… читается в них междустрочно
горечь проблем и долгов, одиноких дилемм
неразрешённость, какая-то злая фатальность,
тысячекратно отксеренная ментальность,
съёженность душ, на века растянувшийся мем…
это не мнение, это духовный дефект:
всё запланировать, ждать соответствия с планом,
в каждом событии видеть всего лишь эффект,
жизнь проводя в синусоидно-плавном
графике, вместе со всеми плывя,
в лодке, побитой червями сомнений…
эта действительность – плод суеты, напряжений…
так, в суете птицу-счастье ловя,
жизнь на далёкий «потом» отодвинув
люди сгибают под тяжкими ношами спины
люди болеют фатальным пожизненным сплином,
между собою по статусу кем-то слывя…
так происходит, а счастье никак не приходит:
на горизонте разлит его солнечный свет…
нами на счастье придумано много пародий,
праздников тусклых, в которых искомого нет…
рвутся ракеты, гремят оглушительно ноты,
льются напитки, обычно всегда через край,
в этом, конечно же, есть суррогатное что-то,
в этом – попытка вернуть потерявшийся рай…
только такая попытка обычно бесплодна:
счастье нельзя запланировать, в график загнать,
счастье вне времени в вечно-блестящем сегодня!
в каждом из нас словно кровь, словно мать
счастье живёт и течёт без конца внутривенно!
остановись, отдышись и присядь.
выдох и вдох, между ними, в застывшем мгновеньи
счастье живёт и течёт… словно кровь, словно мать…
Тысячерукий
Тысячеглазый, тысячерукий,
Перебирающий тонкие нити…
Всеисцеляющий, словно от скуки
Ткущий невидимо ткань событий.
Нас наделяющий внутренним Нечто,
Вечно живущий в текущем моменте!
Сверхсострадательный, сверхчеловечный
В сверхзасекреченном эксперименте.
Холст
Мои мысли – мои червята
проточили в мозгу ходы,
я глаза под банданой спрятал,
растранжирил