бы не попал…
Лермонтов… Каков орёл,
Смерть искал – и как нашёл!
И Мартынов молодец:
Прямо в цель вошёл свинец…
В настоящем хоть уныло,
Что тогда так больно было —
Всё теперь легко и мило.
«Хорошо быть музыкантом…»
Хорошо быть музыкантом —
Дело только за талантом.
Угрожает им при этом
Только зависть… А поэтом?
Не такое слово вставит —
Засмеют или отравят.
«Писать зовут, как Маяковский…»
Писать зовут, как Маяковский —
Что б сильно, весело и внятно.
Но как при этом? Непонятно,
Немалый здесь секрет!
И обтекаемо-приятно,
Как Афанасий Фет.
«Над свечою мрак висит……»
Над свечою мрак висит…
Пушкин раненый лежит.
Больше жить уже не сможет,
И она не хочет…
Боже!
Взненавидев высший свет,
Прожила одна семь лет!
Хоть сказал он Натали
Жить без секса года три.
«Всё пилила как дрова…»
Всё пилила как дрова —
Испилила Софья Льва!
В рот ни лезет даже суп…
Рухнул смысла жизни дуб!
Пушкину
Он от стихотворений
Непревзойдённый гений;
Что до прозотворений —
Обыкновенный гений.
Твардовскому
О чём угодно говоря,
По содержанью, языку
Доступен всем без словаря,
Понятен даже дураку.
«Как во сне, “конь розовый” промчался…»
Как во сне, «конь розовый» промчался.
Разнесло «пожаров лунных» дым.
Всё равно ты навсегда остался
Молодым, красивым и живым.
Грусть и боль с очередной потерей…
В своей жизни кто ты был такой?
Забулдыга озорной… И гений!
Вроде как безбожник… И святой.
Кто бы смог вот так вот «отскандалить»
И устроить «голубой пожар»?
Шаганэ какую-то прославить,
Так пропить безбожно чудный дар.
«О песне просили…»
Где же, приятель,
Песня твоя:
«Гренада, Гренада,
Гренада моя»?
О песне просили
Не очень тужить,
Что новые песни
Придумает жизнь…
Забыт тот наивный
Мечтатель в седле,
С мечтою красивой
О дальней земле.
Он правильно сделал…
Что было бы с ним,
Когда бы на счастье
Остался живым?
Когда не ушёл бы
В заоблачный плёс,
Мечту о Гренаде
С собой не унёс?
Узнал бы, наверно,
Что было всё зря,
Что в песне возможно —
То в жизни нельзя.
Как было наивно,
О