уходит осторожно.
И зеркала изменят вид,
Успешным быть всегда не поздно.
Ему признание в укор,
И свет софитов ненавистен.
И грусть наводит ля минор,
От осознанья новых истин.
И грусть наводит ля минор,
От осознанья новых истин.
Ему признание в укор,
И свет софитов ненавистен.
Как трудно с совестью прожить,
Она укор, она расплата.
Но нам выходит нужно жить,
Ведь жизнь она не виновата.
Но нам выходит нужно жить,
Ведь жизнь она не виновата.
Как трудно с совестью прожить,
Она укор, она расплата.
Она вольна, она скупа,
Она достоинством богата.
И жизнь твоя уйдет в века,
Как память вечная солдату.
И жизнь твоя уйдет в века,
Как память вечная солдату.
Она вольна, она скупа,
Она достоинством богата.
Тому, кто пулю на лету,
Остановил открытой грудью.
Для всех живых он спас весну,
И мир приблизил к правосудью.
Для всех живых он спас весну,
И мир приблизил к правосудью.
Тому, кто пулю на лету,
Остановил открытой грудью.
И богом созданную нить,
Порваться вы не торопите.
И не спешите правдой ныть,
Самим себе не согрешите.
И не спешите правдой ныть,
Самим себе не согрешите.
И богом созданную нить,
Порваться вы не торопите.
Полночной тени лоскуток
Полночной тени лоскуток,
Прилип случайно на подушку.
И шепчет мне, зачем браток,
Свою ты бросил деревушку.
Смотри, не паханы поля,
Луга давно косы не знали.
И стонет русская земля,
И узелки, связав узлами,
Так затянули слабину.
И окантованные речи,
И помнят вроде старину,
Но грузом нам легли на плечи.
И одеялами трава,
От подсыревшего сарая.
Крапивы дерзкой кружева,
И уткой как-то жизнь хромая.
Качнется влево, а потом,
Уйдет сама куда-то вправо.
Парным запахнет молоком,
А там пастух моргнет лукаво.
И из кустов что было сил,
Хотел на жизнь прокукарекать.
Но горло судорожно сдавил,
Ему бы впрямь тогда уехать…
И вкус парного молока,
На белой скатерти картинкой.
А в небе те же облака,
И бабье лето паутинкой.
Нас убивали и мы
Нас убивали и мы,
Смерть избирательна только.
В звуках скупой тишины,
Терпкая льется настойка.
Выстрел беззвучный и нож,
Холода злая отрава.
Где упражняется ложь,
Смерти уже не забава.
В грязь заползает война,
В лужах дожди по колено.
Ждали они ордена,
Русского