год!»
Этот фильм уже скоро приснится мне,
Поддержал, молодец, вот даёт!
Так смешно мне давно уже не было,
По щекам только слёзы текут.
«С лёгким паром!»… Вот это ирония!
Ты бы знал, что «Галина» зовут.
Родина в моём сердце
Природы краски поражают вновь и вновь,
Стихами выражаю к ней свою любовь.
Мне на Руси родиться повезло,
И от того на сердце так светло.
Здесь воздух по-особенному свеж,
Рассвет вселяет тысячи надежд.
Весна ли, осень ли, зима иль лето
Душа теплом родных людей согрета.
Здесь мило всё, куда ни кинешь взгляд,
От расторопши в поле до ночных плеяд.
Моря ли, реки, горы иль леса,
На веки в сердце Родины краса.
Природе
Золотой вуалью устлан перелесок.
Переливом звонким птичий переклик.
На земле другого нет такого места,
Где бы всей душою к жизни ты приник.
Небо голубое в облаках лаванды,
Солнце ярко светит, и журчит родник.
Нет на целом свете лучшего лекарства,
Чем с родной природой единения миг.
Прохоров Андрей Николаевич, родился 01 июля 1991 года в деревне Самуйлово Гагаринского района Смоленской области. В возрасте 11 лет переехал с родителями в город Гагарин, где проживает по сей день. Примерно в тоже время начинает писать стихи. Представленные в этом сборники стихи написаны уже в более позднем возрасте 18—23 лет. Получил высшее юридическое образование. В настоящее время стихи больше не пишет, но ведёт свой YouTube-канал «Город Гагарин. Родина первого космонавта», где показывает и рассказывает о родном городе Гагарин.
«Холодной рукой, проводя по стеклу…»
Холодной рукой, проводя по стеклу,
Я голову вверх, на луну подниму,
Быть может на этой столь близкой звезде,
Кто-то поднимет глаза в ответ мне.
Я не одинок, я друзьями богат,
И каждый из них мне по-своему рад.
Но только любовь жизнь прожить помогает,
Она сразу в самое сердце стреляет.
И я у окна провожу свои годы,
Не видел я счастья, любви и свободы,
Мечтаю найти я свою половину,
Тогда, наконец, чёрный плащ свой я скину.
«Ну, где ты? Откликнись!» – кричу я во мглу,
Ни тени, ни шороха, я не люблю.
И я не люблю, и я не любим,
Застыл в окружении злых пантомим.
Шесть тысяч пятьсот тридцать третьи сутки,
Старуха-судьба всё кидает мне шутки,
Хохочет, смеётся, всегда веселится,
Да строит гримасы и глупые лица.
Закончатся скоро последние силы,
Она доведёт меня до могилы,
Я чувствую, скоро наступит тот час,
Когда разлучит с миром сим она нас.
Холодной рукой, проводя по стеклу,
Я голову вверх, на луну подниму.
Быть может на этой столь близкой звезде…
Хотя…