нисколько не брезгуя и не кривя изящный носик, как это сделали бы другие подстать ей, расстегнула на убитом залитую кровью куртку и достала из кобуры пистолет, воспользоваться которым Сергей так и не успел. Громким щелчком передёрнула затвор и, выпрямившись, направила оружие на меня.
– На споры и уговоры у нас времени нет, – хищно прищурив зелёные глаза, жёстко отрубила девушка. – Залезай в машину. Ты за рулём.
Это, как получается, меня в заложники, что ли взяли? Или похитили? Хотя какая в принципе разница? И в том и в другом случае ничего хорошего в этом нет. Вот ведь… правильно люди говорят – не везёт так с детства. Мало мне было аварии и потери памяти, так теперь ещё до кучи в бандитские разборки влез. А главное сидел себе тут тихо, мирно, никому не мешал и на тебе… Поневоле в сериалы поверишь с их замысловатым переплетением сюжета.
– Я водить не умею, – произнёс неуверенно, частично сам же сомневаясь в искренности своих слов. Судя по полицейскому протоколу в «мерседесе» я был за рулём. Вот только после ни разу машину не водил и даже не представляю, как это надо делать.
– По дороге научишься, – прозвучал категоричный ответ. А чёрное дуло пистолета само по себе было красноречивее любых слов и мне ничего другого не оставалось, как выполнить требование рыжеволосой незнакомки.
***
На седьмом километре, там, где от основной трассы отходила развилка грунтовой дороги, ведущей к песочным карьерам спрятавшись за кустами, стояли два чёрных микроавтобуса «Фольксваген». Находились они здесь уже больше двух часов, но за всё время из автомобилей никто не выходил. Лишь один раз, отодвинув в сторону боковую дверь, из салона выскочил крепко сложенный коренастый парень в деловом костюме, добежал до кустов и, по-быстрому сделав своё маленькое дело, вернулся обратно.
Кого они здесь ждали, стало понятно спустя ещё примерно полчаса. На трассе в редком потоке машин показался чёрный «бумер» и, пропустив встречный транспорт, на развилке свернул налево. Проехал несколько метров и, поравнявшись с мультивенами остановился.
Несколько напряжённых минут ничего не происходило. Водитель «БМВ» с опаской наблюдал за микроавтобусами готовый при любом подозрительном движении вдавить педаль газа в пол и дать дёру. Сильно не нравились ему эти люди. Мутные они какие-то. От них за версту разило большими проблемами, а у «Черепа» пока ещё не было повода сомневаться в своей чуйке. На месте «Кастета» он бы сто раз подумал, прежде чем иметь с этими ребятами хоть какие-то дела. Но, как известно, деньги решают всё. А платили эти типы весьма неплохо.
Наконец дверь одного из автомобилей плавно открылась, выпустив на волю высокого крепкого парня в строгом деловом костюме тёмно-синего цвета. Наглаженная сорочка, галстук, до блеска начищенные туфли из прессованной кожи – типичный представитель «белых воротничков» или помощник депутата. На что-то более серьёзное не тянул – слишком молодо выглядел. Внешность не выразительная, мимо пройдёшь не заметишь и не вспомнишь, глаза пустые и холодные. Причём, как успел заметить