беременный «Зенит».
Археологи-сизифы
Расслабляются в тени.
Вновь Россия пахнет кофе,
Кто-то в белом со шприцом.
Фото плачущего в профиль,
Что-то сходное с отцом…
2019
Хороший сон
Тебе хороший сон приснился:
Опять ты маленький, нагой,
И ты лишился даже СНИЛСа,
При этом ты не гей, не гой.
И ни сейчас, ни в перспективе
Тебя не будут цифровать.
В том человеческом активе
Узнаешь ты отца и мать.
Какой же классный сон сюрпризный!
И ты его побереги,
Ведь там нет места укоризне,
Там все всегда и с той ноги.
Опять хороший сон приходит:
Опять я маленький, нагой,
И где-то там, на небосводе,
Не твой ли лик с одной серьгой?
И если сон границ не знает
И все в нем вроде в унисон,
Придет опять расплата злая.
Не в руку сон, не в руку сон…
2019
Мечталось славно
Ты был уверен ранним утром,
Что можно, реку переплыв,
Взойти на берег добрым, мудрым,
Красивым внешне и внутри.
И ты не чувствовал усталость,
На ровной трассе, без помех.
И тело рваное срасталось
Почти без шрамов – просто смех.
Совсем легко мечта сбывалась,
Привычен стал победный чад,
И ленточка судьбы свивалась
В знак бесконечность – до внучат.
Там будущее все цветное,
На все уже получен чек.
А если – что, то мы не ноем —
Собой заполнили ковчег!
И если где-то сбой в программе,
То ясно дело – не про нас,
Ведь есть еще на свете мама
И дома крепкая стена…
И вот сидишь у недостроя
И глухо кашляешь до слез.
В сухом остатке только трое:
Наколка, пес, туберкулез…
2019
Путь в Каноссу
Так много было суеты
В твоем-то прошлом,
Мелькали тропы и мосты,
Следы в порошу.
Нес конь железный и рычал,
Плевался дымом,
И кем-то скроенный причал
Ставал родимым.
Теперь нашел ты ту тропу,
Где нет вопросов,
И, невзирая на толпу,
Ползешь в Каноссу…
2019
Дождь нашептал
Дождь перешел к утру на шепот,
И я стараюсь отгадать,
Ведь он сказать хотел мне что-то
Через пространства и года.
Да, он стремился мне поведать,
Что надо все же различать,
Когда ты празднуешь победу
С чужого, может быть, плеча.
А пораженья отвергая,
Надеешься, ведь видит Бог,
Что правда чистая, нагая
Так не расстанется с тобой.
Но не надейся – дождь не смоет
Все твои давние грехи, —
Они когда-нибудь заноют
Не как артрит