Это произошло ночью с субботы на воскресенье, контора Лощинина в это время не работает. Сам Лощинин тем не менее сидел у себя за терминалом. Часов в одиннадцать отрубилось питание. Во всем районе. На хрен.
– Чего? – У Жмура вторично отвисла челюсть. – Как?
– Какие-то кретины въехали джипом в районную трансформаторную сшивку. Там же не ограда, а так, ажурные какие-то финтифлюшки. Джип взорвался.
Рюкзак даже пиво пить перестал, неотрывно глядя на Злыдня. Жмур поблескивал в полумраке очками, отражая мониторное мельтешение скринсейвера.
– Сшивку починили минут через десять. Лощининские массивы потрошились как раз во время шутдауна. В это же время появился этот ламерский трек-файл. Резервного питалова у Лощинина в конторе нет – я и не помню, когда последний раз были перебои с энергией. Кажется, лет пятьдесят назад, если мне правильно рассказывали.
– Злыдень, это сказки, – не сдавался Жмур. – Тебя водят.
– Да что ты заладил – сказки, сказки! – разозлился Злыдень и вскочил. Нашарил ногой слетевший тапок, взмахнул рукой и снова сел. – Дай пива, – буркнул он, остывая.
Жмур незамедлительно переправил ему банку «Хмеля».
– Я сам долго не врубался. Короче, до шутдауна Лощинин как раз работал с этими массивами. Потом все сдохло. Он даже не вставал из-за терминала, потому что темно было – глаз коли. Так и просидел все время, тихо матерясь. А когда питалово дали, массивов уже не было, а на их месте обнаружился этот порнушный трек. Уж Лощинину-то я верю. Он меня и нанять хочет.
Жмур осторожно, чтоб вновь не вызвать гнев Злыдня, осведомился, даже скорее не спрашивая, а утверждая:
– Массивы, конечно же, сдохли безвозвратно…
– Лапшерезка, – уныло подтвердил Злыдень, легко подпадающий под гипнотизм обсуждаемых тем. – Да еще низкоуровневая. По существу, место, где хранились массивы, заново размечено.
Жмур покачал головой:
– Да-а, дядька… Мистикой попахивает. И что ты намерен делать?
Злыдень оторвался от банки.
– Этот Фриппи не первый раз оставляет треки. И везде извиняется за неровный почерк, зараза. Правда, до сих пор все обходилось без мистики.
Вообще-то треки после удачного лома оставляла только молодежь, у которой багов в голове больше, чем мозгов. Потому что хакер, оставляющий трек, – отслеженный хакер. Не в этот раз, так в следующий. Да что там, ловились такие зубры, которых отследить не удавалось годами. И те иногда оступались и падали в вязкие сети охранных систем. С таким обширным и наглым треком этот Фриппи должен был вляпаться если не в первый же лом, то во второй уж точно. Не лезло рассказанное ни в какие ворота, и Жмур это по-прежнему чувствовал.
Рюкзак на пуфике делал недвусмысленные знаки, потому что пиво у него иссякло. Прохладный цилиндр взвился на миг в воздух и надежно утвердился в руке Рюкзака. Тихо пискнуло кольцо, и явилась соблазнительная пена.
– И сколько треков рассеяно? – спросил Жмур Злыдня, выуживая очередную банку из холодильника.
– Больше семидесяти.
Злыдень сказал это спокойно, словно пожаловался на надоевший