Невольники любви. Любовная и философская лирика. Анатолий Васильевич Шамов

в счастье верит

      Жить на дне твоих глаз,

      О себе узнавать,

      Что чужая всему —

      Возвращению и дому.

      Кипарисовой статуей

      В небе молчать,

      Черной рыбой тонуть

      В поцелуе другому.

      (Т. Алюнова)

      Романтика есть, и герой в счастье верит,

      Бросает цветы… на балкон и в окно.

      С гитарой стоит, тот пыл не умерить,

      Ах, Господи, как это было давно.

      Забытые смыслы, мольба, благородство

      Оставлено в веке прошедшем зачем.

      Дрожание ресниц, удаль, сила, упорство,

      «За честь милых дам» -он пожертвовал всем.

      Призрачно всё на той грани столетия,

      Пред роком мы все и извечно равны.

      На перепутье и по черте тысячелетия

      Качества лучшие людям, конечно, нужны.

      Машину гоню, чтоб дрожащие пальцы

      В порыве душевном без слова пожать.

      К коленям упасть, умолять в быстром трансе,

      Желаю, друзья, вам то чувство познать.

      Паруса этих скал, знаю, ходят по морю

      Не вымолвить случайности приход,

      Но вот она – единственная фраза:

      «Я помню всё на много лет вперёд,

      Я вижу всё несбывшееся сразу»*.

      (Т. Алюнова)

      Мы с тобою, как те, унесённые ветром,

      В белом мареве скал, что у моря, живём.

      У чертогов скалы, там, где боги бессмертны,

      Мы видали, как тропкой бродил хмурый гном.

      Что с тобой потеряли мы в крае заветном,

      Здесь у крепости видим мы вещие сны.

      Дикарями живут… унесённые ветром,

      Любовь делят, сад райский и светлые дни.

      А ты вторишь мне – боги лишь вечны,

      Что ждёт нас разлука, печальные дни.

      И монета в волну, и блестит нам надеждой,

      Те, мгновения, прошу, ты сейчас сохрани.

      Паруса этих скал, знаю, ходят по морю,

      И бессмертные души, как птицы, над ними летят.

      Всё конечно, увы, и прощаются с нами горы,

      С унесёнными ветром… им до встречи стоять.

      *Т. Алюнова – Роман с одним городом.

      Есть у Цветаевой про души, как-то так