Афган приснился. Философская, батальная, любовная лирика. Анатолий Васильевич Шамов

как правду, так и кривду знает.

      Домой уходим, труд закончен наш,

      Колокола о тех, кто не дошёл звонят.

      За дымкой серою растает горный кряж,

      Уйдём за перевал, и скалы загрустят.

      15. (магистрал)

      Уйдём за перевал, и скалы загрустят,

      Три ночи и три дня мы здесь стояли.

      Горячий помнят эти ГОРЫ пот ребят,

      Их ратный труд, их смерть видали.

      Приказ пришёл, и в рейд ушёл отряд

      Пощады НЕБО в каждом сердце просит.

      Что задолжал солдат… года молчат.

      Душа, без сил, прощенья неба просит.

      Всё то, что будет, сможем пережить,

      Война о тех, кто не дошёл, молчит.

      Уйдем в Кабул, и скалы загрустят,

      За смерти риск «седло» мы охраняли.

      Вершины темные прощально нам блестят,

      Мы честь оружья русского здесь отстояли.

      Я был рожден для боя – афганские стихи

      Я был рожден для боя и стальной металл

      Моей большой груди всегда горячий.

      Я – БТР, сталось в горах Афгана воевал,

      Без командира и команды – зверь незрячий.

      Вот снова переход… и я иду в пыли,

      К моим стальным бокам команда жмётся.

      И, как везде, свои средь БэТеэРов короли.

      Я глохну, тот, что справа, надо мной смеется.

      Мои стальные нервы терпеливы до поры,

      А тот, что справа, он вперед всё рвётся.

      Я в гонке этой взмок, как и команда от жары,

      Но нам ползти за правым только остается.

      Разрыв – и этот правый, как костер горит,

      Дрожу всем корпусом, команда к бою раздается.

      Свинцом моим душманов склон крутой залит

      И слева, незадача, с установкой дух крадется.

      Но, я его достал, и бой за перевал угас,

      Боекомплекта нет совсем и в путь обратный

      С пятерки двое только устремилось нас —

      Я, да залатанный мой друг вчерашний.

      Я был рожден для боя…

      Мы по новой учились любить, да и жить

      Пусть прольются дожди в золотой листопад,

      Пусть ветра будоражат, и… снятся бои.

      Для поэта писать в самый раз в звездопад,

      Нас, в Афгане, прозвали с тобой шурави.

      Этот сон, в предрассветном тумане, забыть,

      Камни, кровь и последний в надрыве приказ.

      Мы по новой учились любить, да и жить,