зверства вокруг?»
Когда я общаюсь с теми, про кого знаю, что это «не мои» люди, но по каким-то причинам мне выгодно с ними общаться – это мои коллеги или просто полезные контакты.
Когда я дружу с теми, кто меня не ценит, не понимает, не поддерживает на все сто, не транслирует мне любовь и доброту. Кто может меня критиковать, обесценивать, подводить, посмеиваться надо мной за спиной или самоутверждаться за мой счёт.
Когда я вступаю в отношения с теми, кто меня не слишком любит, не ставит на первое место, не дорожит мной, не видит счастья во встрече со мной и не благодарен судьбе за то, что у него есть я.
Когда я вижу, что человек меня не понимает и считает не слишком умной, но я подстраиваюсь под него и продолжаю общаться, потому что «ну мало ли, просто не дорос ещё, потом поймёт».
Когда я не хочу идти на ненавистную работу, но иду, потому что мне нужны деньги на еду. Или потому что я хочу красиво жить, а заставить себя пахать в нелюбимом месте от звонка до звонка кажется мне единственным возможным вариантом. Ну не с неба же мне деньги свалятся, в самом деле?
Когда я делаю что-либо из мотивации «зато денег заработаю», а не потому что я хочу это делать.
Когда я не хочу что-то делать, но делаю, потому что «так надо».
Когда я не хочу встречаться с какими-то людьми, но встречаюсь, потому что боюсь их обидеть отказом.
Когда я не хочу готовить мужу, но заставляю себя встать и пойти на кухню, потому что… а как иначе? А вдруг он уйдёт к той, кто готовит?
Когда я не хочу делать уроки с детьми, но делаю, потому что все так делают и «ведь тогда он будет двоечник».
Когда я не хочу идти в фитнес / ложиться под нож эстетического хирурга / питаться одной гречкой, но делаю это, потому что так я буду более привлекательна на рынке невест.
Когда я не люблю мужчину всей душой, но выхожу замуж, потому что он хороший человек / зато богатый / пусть плохонький, да мой, это лучше, чем одной.
И ещё примерно один миллион подобных решений и действий, из которых наша жизнь состоит чуть более чем полностью.
Как думаете, если вы десять, тридцать, пятьдесят лет жили вот так, предавая самого себя ежесекундно, что стало с вашей душой? Можете её представить? Как она выглядит вообще? Блестит и сияет? Как чувствует себя? Хорошо ли ей там? Радуется ли она этому воплощению на Земле? Благодарит ли своего «хозяина», в котором она заперта, за то, как он с ней обращается? Чувствует ли она себя любимой? Знает ли она, что является самым главным и ценным, что есть у вас?
Или она сидит в тёмном чулане, в лохмотьях и грязи, прикованная кандалами к бетонному полу, и беспрестанно плачет и молит о том, чтобы её услышали? Или она уже даже не молит и не плачет, а просто покорно сидит в уголке, потому что смирилась? Смирилась с тем, что её не слушают, гнобят, затыкают ей рот, не любят, не верят, не ценят и вообще ни в грош не ставят? Или всё-таки теплится в ней надежда, что человек опомнится и вытащит её из этого мрака? Или повреждение такое сильное, что там уже не душа, а осколки?
Кто знает?
Однажды