Мамочка. Олег Моисеев

птиц, а сама деревушка, до которой ему пришлось добираться от вокзала ещё пару часов, медленно просыпалась. Над печными трубами начинал виться дым, где-то раздавались редкие удары топора и шелест далеких голосов. Андрей медленно шагал по узкой улочке, всматриваясь в каждую пошарпанную табличку с обозначением номера дома. Он даже не замечал, что его ноги то и дело увязали в грязи, коей тут было предостаточно, тем более после недавних дождей. Андрей был совсем близко! Ещё буквально пару шагов и цель его путешествия окажется перед ним!.. Однако улица неожиданно закончилась, так и не успев довести его до нужного номера дома. Андрей остановился, растерянно озираясь по сторонам. Ему нужен был тридцать третий дом, но…

      – Эй! – окликнул его чей-то грубоватый голос. – Ты потерялся, что ли, любезный?

      Андрей повернулся. В открытой калитке, мимо которой он пару мгновений назад проходил, стоял коренастый мужчина лет сорока, в одной футболке и трениках, почесывая своё пивное пузо. В зубах у него дымилась сигарета. Незнакомец вальяжно облокотился на калитку и цепким взглядом оценивающе осматривал Андрея.

      – Я… – растерянно промямлил Андрей. Ему не особо нравилось, когда так пристально разглядывают его самого…

      – Ты откуда такой будешь-то? – усмехнулся мужик. – Родственник, что ли, чей?

      – Я… Нет… – покачал головой Андрей.

      Мужик потёр свой небритый подбородок огромной мозолистой лапищей, которую он сам, наверно, называл рукой, после чего вытащил сигарету изо рта и смачно харкнул на дорогу.

      – Я ищу тридцать третий дом… – наконец-то выдавил из себя Андрей.

      – О как, – удивился мужик. – Ну я сразу понял, что ты чудной.

      – Что?..