исход, конец историй,
Я сяду в самый первый поезд.
И мне бы хотелось в области тела,
С губ твоих срывать поцелуй,
Я бы хотел слышать от друзей:
«Друг, возвращайся скорей».
И может я, когда-то вернусь,
В этот же двор,
К тебе, друзьям на переговор.
Они меня встретят, никто не узнает,
Я зарою себя в могилу,
Оставлю всё в тайне.
И я бы очень хотел уехать,
Но пока что просиживаю время здесь,
Появиться шанс и я смогу улететь.
Я сотру номера, да и всё позабуду,
Словно деревьев дымящийся сад,
Мне бы просто уехать, в этом городе мне никто не рад.
И скольким бы я не обещал,
Кому бы что не говорил,
Я всегда возвращался к тебе,
Я всегда только тебя любил.
Настанет день и я уеду,
Может это будет завтра,
Через месяц, два,
Меня запомнила моя Москва.
И я уеду как можно дальше,
Куда-то в Россию,
Глубинку души,
Ты только обещай мне, пиши.
Я исчезну друзья,
Спасибо и тебе, любовь моя.
Весна наступила,
Не за горами праздник,
Я уеду отсюда в тот самый день,
В котором был счастлив.
А мне бы хотелось просто,
Чтобы прошлое так не калечило.
Чтобы ты верила,
Как я верю в судьбу,
И я бы вернулся,
Да делать тут нечего,
Что мне тут делать то, одному?
Вы
Книга была выложена ровно два года назад,
Кто мне дал такой пинок под зад?
Я как экспонат, только не написан адресат,
И только сзади в спину чужие смердят,
Никак меня не усмирят, я искатель потерянных балюстрад.
За мной проследят,
Снова скажут:
«Давай, бегом по своей полосе, ты ведь знаешь где все.
Ты создатель новой эры,
Плевать, какие тебе приравнивали измены».
Приходилось страны изведывать,
Каждую, что в душе,
И я изведал, что ни один из вас не нужен мне.
В моей стране стало ясней,
Точней и ярче,
Аж начал добреть.
Называй меня только на «вы»,
Я создал мир,
Который не создали вы.
И только сзади ворчание:
«У него не должно было получиться,
Какое искусство,
Это всё, к чему он стремился?
С каких это пор он считает себя сильнее всех,
Почему он у слабых людей имеет такой успех?
Стоял за правду до победного,
Честь и совесть?
Да так стоял, что сам воссоздал свой город».
Почему на пальце кольцо?
Напоминает о любимом человеке,
Ну кто же сказал,
Что человек связан со смертью?
Проклятье!
Какое проклятье?
Стихи писать?
Это тоже не каждый может,
Когда чужой город сомнения гложет.
И так