столика, смотря на единственную вещь, которую она оставила уходя.
Резинка для волос. Лимонного цвета. Кислотного такого. Такой я ее видел. Такой след она оставляла каждую нашу встречу.
Я и в дом этот не приезжал ни разу до прошлого четверга, пока не вернулся в город. Он оставался пустым все это время. А недавно я решил выставить его на продажу. Какой смысл оставлять то, что несет в себе большую часть воспоминаний о той, кого я пытался забыть целый год.
С Женей мы живем в квартире. А Алису и ее ребенка я привезу в снятый на время дом.
Не могу рассуждать ясно обо всем этом. Алиса. Ее ребенок. Я.
Черт.
Не стоило в это все ввязываться. Но если бы не отец, я бы не помог Ане. Эта девочка должна ходить по этой земле, а не лежать в больничной палате превращаясь в сухой цветок.
Время остановилось, телефон разрывался, а я просто сидел и знал, что мне не стоило сюда приезжать и не стоило касаться этой чертовой резинки.
Но я прикоснулся и… откинул ее от себя. Встал на ноги и ушел за дверь. Сел в машину и поехал подальше.
В дороге перезваниваю отцу, который пытался до меня достучаться несколько раз.
– Слушаю.
– Слушаешь? Где тебя черти носят? У нас ужин с Романовым, Женя в слезах звонит и говорит, что ты не перезвонил ей. В чем дело, Стас?
– Ни в чем. Я был занят.
Его злость сквозит в каждом вдохе и выдохе, но он терпит ее и молчит.
– Подъезжай в ресторан, мы уже тут.
– Если речь пойдет о свадьбе я пас.
– Ах ты… Послушай внимательно, мальчишка…
Сбрасываю звонок не желая выслушивать речь, которую знаю наизусть. С шестнадцати одно и тоже.
Невольно мозг подкидывает воспоминания из детства, потому что я не могу вспомнить был ли он когда-нибудь другим?
Словно листаю слайды жизни Багровых, но… Да. Все-таки был. В то время и мама была другой, а потом…
Резко выруливаю, когда встречная машина внезапно меняет траекторию и едет прямо на меня.
– Какого…
Останавливаюсь на обочине, почти слетев с дороги и часто дышу.
– Твою ж…
Вылезаю из машины и смотрю вслед ярко мигающим задним фарам уносящегося седана.
Ни номера, ни опознавательных знаков, кроме марки машины, которых тысячи в этом городе.
Приезжаю в ресторан и заказываю себе холодной воды. В горле по-прежнему сухость и ощущается першение.
Отец Жени и мой смотрят непонимающе, задают вопросы, но я отмахиваюсь.
– Так и будешь молчать? В чем дело? Ты будто убегал от кого-то.
– Пока ехал сюда кто-то выскочил на встречку и топил прямо на меня.
Они оба принимают обеспокоенный вид. Папа задает вопросы о марке и так далее. Романов же предлагает отследить по камерам.
– Не нужно, – отвечает за меня отец. – Мало ли сколько дебилов. Это случайность, ясно же. Да и номеров не было.
– Не исключаю. Может пьяный водитель, или лихач. Благо моя полоса была свободной, и я успел вырулить. Но вы все же по возможности найдите эту запись.
Отец яростно смотрит на меня, но молчит,